Recuerdas...?

¿Te acuerdas del primer beso?

Mitad verguenza, mitad deseo 

mitad ¿qué hago? Casi podría decirse,

que era tocar el Cielo con las manos.

Un cisne, una gaviota, un parpadeo.

Aquél instante eterno en que se te cruza...

"después de ésta, no hay otra".

Mas que rezar, cruzar los dedos.

Tras terminar con un suspiro entre-cortado

y mirándonos morder los labios

nos entregamos con el último aliento,

tartamudeando un "Te Amo", tallado a dedo.

Besos adolescentes, impulsivos, salvajes.

Reveldes por definición.

Como cruzar un semáforo en rojo

por tan sólo probar Suerte.

Lo que sería, tenerte y no tenerte.

Lo que sería, despedirte en la estación.

-El Farabute-

Con la baraja marcada.

A tí que no te gusta dar garantías,

que juegas con los naipes marcados.

Por el tiempo que fuiste mía

te doy las gracias, y te aseguro

que aprendí a amar así, bajo sin techo

aprendí a amar así, sin garantías.

Me enseñaste a no pretender, atrapar

a las mariposas ni al futuro.

A vivir lo que se presenta,

que mas se disfruta sin comprender,

viviendo el tiempo a tiempo sin apuros.

Tu alma es tan libre y a la vez,

tan sedienta como cualquiera.

Tal vez un día nos cruzemos

bajo la luna y sin velas,

vendiendo ilusiones en la feria.

Tú que me enseñaste a amar sin compromisos,

a abrazarte y a besarte sin pedir permiso.

Tú que juegas con la baraja marcada,

y un día como hoy, como cualuqiera

la vida, se parece a un cuento de hadas.

-El Farabute-

Dos días en el Paraíso.

Dos días en el Paraíso

y tres noches sin dormir.

¿Qué mas podria decirte,

de lo que te digo sin decir?

Por quitarnos la duda.

Por quitarnos las ganas.

Los besos no son de Judas.

Los sueños, son los de Hadas.

En el mientras tanto, tu sonrisa

tan inocentemente salvaje.

Y en el después del después

un futuro sin prisa, un 

transitar el tiempo sin peaje.

Abrazos enrosacados sin velos

y mil besos, tan dulcemente adictivos.

Que para poder describirlos

sobrados están los verbos,

y son escasos los adjetivos.

Dos días en el Paraíso

y tres noches sin dormir.

Bendito sean aquellos besos

que se dan porque se sienten,

que se dan tan solo así.

-El Farabute-

Y aquí no hay delito.

Me has devuelto a la vida y voy a  pagar por ello. Y teniendo en cuenta aquello, de que cada firma lleva su sello, pagaré a mi modo, aprovechando de mis virtudes y abusando de mis defectos.

Voy  a raptarte. Pero soy lo suficientemente sádico como para llevarme solo una parte de ti. Aquella donde habitan tus emociones, donde están vivos tus sentimientos. Aquella parte de ti, que canta tus mejores canciones.

La justicia ya no me busca. He confesado el delito antes de cometerlo. Es el modo que he encontrado para no vivir huyendo. Para seguir vivo, aún después de muerto.

No puedes quejarte…he pecado de honesto.

Pensándolo bien, ni siquiera será un delito. Eres tan responsable como yo.

Eres la plegaria del hereje, la cuadratura del círculo, el andar de una rueda sin eje.

Eres el sentido del sinsentido, de éste sentir lo que siento. De las palabras que te digo, de las que callo y de las que se llevó el viento.

En resumidas cuenta, eres la llama que derritió el hielo

-El Farabute-

Y morderse los labios...

Y ver tu sonrisa pintada en todos partes, en las paredes que contienen, que encierran. En las ventanas abiertas que prometen. En el cielo raso, en el cielo abierto. En medio de tanta gente, entre el murmullo que cuentan mil historias en los subtes, en los micros, en los trenes. Al final de una avenida con luces interminables. En la fina línea del horizonte que confunde, lo efímero con lo palpable.

Un suspiro, un susurro, un morderse los labios… un firmar de puño y letra lo que se siente a diario. ¿Hace falta más? Para sentirse vivo, capaz de amar hasta la indecencia, por insolente, por que se quiere así, así sin más.

Un futuro imperfecto de un imperfecto poeta, que llena con puntos suspensivos los espacios en blanco cuando lo abandonan las palabras, tan solo para ser leído entre líneas, aquellas palabras que porque no se le ocurren, las escribe entre “comillas”.

Y un perfecto presente que promete un futuro merecido, (el que sea). Ahora y aquí juega sin cartas marcadas, sin Ases bajo la manga. Sin más ilusión que el que otorga la magia…la magia de una sonrisa, la magia de tu mirada.

Y tras esa sonrisa… un morderse los labios!

Así Pintaba

Pintaba de algún modo tan fuera de su raya,
pero pintaba tan comprometidamente!
que los dioses le guiñaban un ojo.
Las vírgenes, a su nombre las uvas.
Los Santos, a su nombre sus antojos.

El aseguraba que no estaba donde estuvo.
No podía mentir, tampoco podía jurar.
Las aguas lo cubríeron, tanto
que los peses flotaban en el aire
y el cielo, se confundía con el mar.

Dice que probó mas de lo pensado
y mucho menos de lo deseado.
A Dios, lo encontró sentado sobre la Luna
mirando con soltura las pérdidas...
de tiempo en rezos y koanes,
en hachís, cocaína y meditaciones.
En las partidas dadas por perdidas,
por falta de verbos en las oraciones.

Vas a creerle al descarado!
volvío con la hoja en blanco por mensaje.
La tabla de Moisés resultó ser un huevo,
o la gallina, sabrá Dios quien fue primero!
De a ratos, ya no le reconocía el traje.

A tal punto, que el punto final
son los puntos suspensivos
que acaban por agonía.
Las comas que pecan por exesos
y la santa rutina, por exesiva.
A falta el pan..., sobren los besos.

-El Farabute-

DEUDA PENDIENTE.

No es por gitano que compro y vendo,
es tan solo por pagar una deuda 
que sin adquirirla, considero pendiente.
Es por esas mil y una noches, 
por las velas prendidas sin deudos.
Por esos mil y un besos... 
tan libres, tan ardientes.

Compraría todas las mentiras del mercado, 
sin cheques ni pagarés, las pagaría al contado.
Para regalartelas, con tal de contar 
de contar saberte feliz.
Contar de pagar, lo adeudado al contado.

No digo que sea porque me lo cobres,
digo que es porque quiero pagarlo.
Pagarle a Venus sus dones
y a Eros, pagarle nuestro pecado.

Siendo que una Dama no tiene pasado,
y un Caballero no tiene memoria.
Benditos los ángeles echados al destierro.
Benditas las noches sin pena ni gloria,
y aquellos besos, besos rojo carmín, 
que avalan la deuda, pagada al contado.


Tan dioses y tan Humanos como siempre.
Vas a creer? Claro que te amo!

-El Farabute-

Habla DRÁCULA – Fernando Savater

Habla DRÁCULA – Fernando Savater

Monólogo quinto
Habla DRACULA (*)

Nadie conoce como el vampiro la alegría de la noche. El día es un espejismo, una perturbación atmosférica: la noche es un complejo y rico estado de ánimo. Paladeo hasta el fondo, hasta el estremecido límite, el júbilo secreto de la noche. ¿Habéis pensado que en el día sólo se ven sombras, bultos que interceptan con su opacidad la luz; mientras que en la noche sólo se ven fulgores, destellos que desmienten la tiniebla? El objetivo del día es lo oscuro, lo opaco, mientras que la noche sólo sabe de resplandores. Pero sabe también que es la oscuridad lo que permite fijarse realmente en la luz y no en los bultos alumbrados por ella; lo mismo que yo sé que es la muerte perennemente padecida lo que faculta para dejarse fascinar plenamente por la vida. Para vivir algo más intenso, más refinado, más sabroso que el discreto sopor de temores y obligaciones llamado habitualmente vida, es imprescindible estar muerto y bien muerto. La muerte es el único interés de la vida, el único aliño que sazona su insipidez. Pero normalmente se nos procura con excesiva generosidad: los hombres viven tan obsesionados por la riqueza pavorosa de la muerte que apenas tienen tiempo para fijarse en la vida, lo mismo que el exceso de luz diurna les ciega para todo lo que no sean sombras y borrones. Pasan su tiempo lo matan, para ser exactos tratando de alejar de sí la muerte, previniéndola, combatiéndola o infligiéndola a los demás, viendo morir a los suyos, compadeciéndoles, envidiándoles, calculando el tiempo que les falta para quedarse del todo sin tiempo. No es raro que sólo imaginen verdadera vida después de la muerte, sea gozada personalmente en un más allá o sea disfrutada por bienaventuradas generaciones futuras. Pero como el cielo es increible y el futuro incierto, la vida aplazada no alcanza verosimilitud. Y, sin embargo, aciertan al menos en una cosa, en que para vivir hay que estar convenientemente muerto…
Tengo resuelto satisfactoriamente el problema que les aflige, como también a mí me afligió un día. He logrado que la vida sea mi único objetivo, mi única obsesión: a mí la vida me acecha y me colma como a ellos la muerte. Y no la vida laboriosa y pacificada del armónico futuro ni las arpas y nubes de insulsos paraísos dogmáticos: no, mi vida, mi maravillosa y plena vida, es la que prometen los pechos desnudos de las doncellas, la que vibra de riesgo y aventura, la que se afirma en el poder o en el terror, la que se cifra en la cálida sangre. Vida presente aquí y ahora; para siempre, sin límites. He tenido que pagar por ella, porque todo tiene un precio, pero no he sido defraudado en mi inversión. Estoy muerto, desde luego: ¿qué otro medio hay para gozar plenamente de la vida como algo positivo, no como un atropellado sueño que se nos escapa? Desde este lado de la muerte, la vida presenta toda su riqueza maravillosa, la sutileza desconcertante de sus experiencias, los prohibidos goces que el temor de la muerte hurta a los mortales. ¡Yo cabalgo el viento, soy señor de los lobos y de las tormentas, alimento con las mujeres más bellas pasiones que la luz del día ni siquiera puede soñar! Cierta noche, aquel inofensivo idiota al que alojé en mi castillo transilvano me vio descender cabeza abajo, como una monstruosa araña, por la inaccesible pared de mi torreón… Es el emblema de mi destino que más me agrada. Recuerdo con nostalgia y cierto fastidio mi viaje a la puritana Inglaterra: fueron aquellos absurdos personajes, el estúpido Jonathan Harker, el sombrío místico Van Helsing, las gazmoñas Lucy Westenra y Mina Murray, quienes crearon la fábula hiperbólica de mi maldad infernal. En Transilvania, un pueblo sabio y por tanto fatalista sabe que el mal es uno de los rostros inevitables de toda grandeza; pero los ingleses se pasman ante él como un escándalo e incluso una descortesía. Por lo visto esperaban que un Inmortal acatase discretamente los preceptos de la moral victoriana… ¡cuando ni siquiera los respetaban las figuras auténticamente nobles de esa época! Nunca entendieron en dónde residía mi peculiaridad: desde aquella brumosa jornada en que llegué al puerto de Whitby en mi barco tripulado por cadáveres, empezaron a inventarme una personalidad que tenía algo de Jack el Destripador y algo de Oscar Wilde, una suerte de Aleister Crowley fantasmal…
Sus códigos están bién para esa temerosa luz en la que se ven obligados a vivir los condenados a la muerte. Pero en mi tiniebla deslumbrante no hay lugar más que para la pasión. El día es ataúd, pero la noche trae el deseo y la aurora regalará sangre. Sólo yo, el muerto, el inmortal, podría contaros qué entrega deliciosa es la vida. Sólo yo, el rey de la noche.

Un Navegante Errante.

Pasó tanto tiempo como agua bajo un puente del río de la Plata, que ya no le quedan más que un par de recuerdos hechos jirones.
Tal vez sea una suerte de mecanismo de defensa, o tal vez es el futuro siempre limpio y en blanco ejerciendo su acción de prensa, su publicidad cómplice con un destino que tal vez nunca  ya estuvo  escrito.
“No pisar lo pisado”, o…”pa’ tras, ni pa’ tomar envión”  o frases por el estilo hechas a medida de quien las necesite en algún momento del camino, son los remos del navegante que naufraga en el mar de las dudas, cuando pretende vivir conscientemente.
Todo muy bonito, pero un aroma a destierro, a veces voluntariamente elegido,  otras elegantemente aceptado y otras un poco de ambas,  acicalan el aura y la estela, que un navegante errante deja al pasar.
Como un gitano que decidió zambullirse en lo más profundo del mar. Como un don cualquiera, que no se sabe a ciencia cierta, ni cómo, ni cuándo ni porqué, terminó viviendo más feliz que un culo, o como perro con dos colas, barriendo sin escoba la mierda de abajo de la alfombra.
Cuentan las leyendas de los mares, que los buenos navegantes jamás tuvieron rumbo fijo ni cierto. Como soy el más creyente de los ateos y me deleitan los cuentos, me lo tomo al pié de la letra  y pongo a cuenta de lo que vendrá,  la última gota de ron.

-El Farabute-

Con cuatro Ases y dos Damas.

En una noche de aquellas
donde no tenías nada mas que hacer.
Se te dió por probar tu Suerte,
por tentar a tu Destino.
Y terminaste sentado, en
una mesa de casino
enfrente de un crupier.

Me contaste que a decir verdad,
no piensas en lo que haces.
¿Será esa la causa, el motivo
de que la Suerte eche en tus manos,
cuatro Ases servidos?

Y en esa noche cualquiera
que andabas con la Suerte encima.
Como para no creerlo
a tus espaldas tenías,
a dos damas morenas.

Uno, dos, tres, cuatro Ases.
Y dos damas morenas.
Así comenzó la noche,
como una noche cualquiera.

Una era gitana.
La otra era adivina.
Una marcaba tus cartas.
La otra te quería.
Una te buscaba.
Y la otra que ni te miraba,
te perseguía.

Y así, bajo la luna por testigo.
Con cuatros Ases en la mano
y dos damas, morenas por guardaespaldas.
Perdiste la aguja entre el trigo
y ganaste, con cuatro Ases servidos.

-El Farabute-

Donde dijeron digo decid Diego amigo.

Sueños Rotos.

Don Quijote y sus molinos de viento.
Agape de un delirio consentido.
Caprichos despojados de escarmiento.
Si lo escuchas: "yo no miento"
dijo un tanto distraído, "yo no miro".

Sancho Panza fue su fiel escudero,
hombre sensillo, realista y tenáz.
Por espada, le sobraban sus dedos
las ideas no eran su juego,
sus flores eran de azahar.

Poderoso cautivo del Poder,
tan lejos de un Quijote de la Mancha.
Electo por nosotros también,
el pueblo hambriento y sin fé.
y él libre...pagó su fianza.

Crecieron aves negras mal paridas,
de los desventurados sueños rotos
que lo dejó caer, por cuesta arriba.
Hoy busca quien le escriba
sus memorias y sus antojos.

-El Farabute-

Cuento Corto.

Cuenta la historia de aquel pueblo
que un buen día cerró sus puertas el diario local.
Porque dejó de parir noticias, porque 
entre un día y el siguiente, todo era igual.

Porque no había diferencias entre un invierno
y un Febrero bisiesto bajo el sol de la siesta.
Como si el Sol no se pusiese nunca!
Como si las mariposas, hubiesen dejado de volar.

Aquel pueblo no tenía río, ni viento, ni mar.
Era el pugatorio, un casamiento sin novia ni novio
un muerto sin velorio, una pluma sin papel.
Así cuentan, que era el pueblo aquel.

Pobre sus condenados habitantes inconscientes.
Lo mismo dicen ellos, de los que caminan contra-corriente.
El Cielo nunca estuvo mas lejos ni tan cerca
de los que mueren de Sed, sin darse cuenta.

-El Farabute-

POR PURO IMPULSO. (el primer soneto)

Los bueyes nacidos en el hospicio.
Los salmos, los rezos por puro vicio.
Los peces que nadan contra-corriente
y lo que nos pasa tan de repente.

Las mierdas, las creencias, los insultos.
La desdicha, la bondad, lo injusto.
Lo mas Sagrado, la Vida, la Muerte
y lo que se oculta, trás lo evidente.

Los incomprendidos, y los de siempre
los que mal venden su Alma a la rutina.
Los que viven sin prisa y sin apuros.

Los besos mas dulces, los mas herejes.
Aquel salto sin red de la cornisa.
Y aquel te Amo, por seguir un impulso.

-El Farabute-

El Lado Oscuro del Corazón 1 y 2.

http://www.youtube.com/watch?v=fxqHBg7rzek

http://www.youtube.com/watch?v=YSwtiLXG1fQ

De uvas a pasas.

Es tan dulce el pan de Navidad
como amarga la última copa de vino,
por ser la última. Como los besos que no se dan
por no seguirle, los pasos al instinto.

Cretino es el tiempo que desfasa
a las uvas, de las uvas que se niegan
de pasar de uvas a pasas.

Si me das algo para agregar,
es al cuarto Rey Mago.
Lo inebitable de tu destino,
tus besos mas deseados.

Mírame a los ojos.
Piérdeme en tu mirada.
Besame en el cuello.
Sorprénde de espalda.

Cretinos son los labios que no besan.
El tiempo que se marchita cuando no pasa.
Como las uvas que se pasan
como noches sin lunas,
de uvas a pasas.

-El Farabute-

A la sombra de un Leon. -Ana Belen-

Mentiras.

Mañana es Hoy...

"Dicen que no hay tarea, 
mas noble y mas difícil
que robar una sonrisa, 
y pintar una Ilusión.

Y cómo buen Caballero, he decidido
honrar éste noble oficio.
Apostando mi juicio
y entregando el corazón.
A ésta noble tarea...
de Aprendíz de Pintor".


-El Farabute-

El Problemas no es...

1, luego 2. Lo dejo a tu criterio, a tu libre interpretación.

El arte no conoce los límites!

Homenaje a Tolito "El Mago"

Historia de un jugador. -René Lavand-

Solo que a Mi modo.

Solo que a mi modo rezo
tal vez y de vez en cuando.
Siempre todos los dias,
perdón por mis pecados.

Pero es que tal vez,
la Suerte ya esté hechada.
Que yo no lo sepa,
tal vez no diga nada.

Es que la Suerte como la sombra
siempre busca el momento.
El ángulo bajo el Sol.
Y siempre, como de repente
Tal vez...
tal vez siempre aparece hoy.

Si me das a elegir entre una plegaria
y un grito desde las entrañas.
A ojos cerrados y sin pensarlo,
es lo que mas quiero...

Un pagaré sin vencimiento
que nunca cobraré.
que nunca pagaré, por capricho.
Que la religión, que la New Age.
Que siempre para todo tienen
de sobra, mas de un buen dicho.

A cuenta de lo que cuento.
Que a las palabras que lleva el viento
las trae a cuenta,
lo que cuentan los sentimientos.

Dos de corazones, una mirada cómplice
y un pleno al rojo.
La magia siempre se esconde
entre un par de par labios,
y un capricho por puro antojo.

Solo que a mi modo rezo
bajo un árbol, que ya no es el de cerezo.
Solo que a mi modo rezo
a Dios, sin súplicas ni plegarias.
Los moros serán los Arias,
cuando tus labios, sean mis besos.


 -El Farabute-

Por aquel Impulso...

Es que la línea es tan delgada
que nunca se sabe, cuando la cruzas
y cuando te la "tomas".
Si se sueña que sueña,
o es que ahora, es ahora.

Y miras el reloj, por mirar la hora.
Fuiste, ya fué, pasó el instante.
Lo guía el instinto,
al comandante. Parece distinto.
Ayer no es como antes.

Al mañana le dejo propina.
A los "ismos", les dejo mis saludos.
Benditas las horas que no riman.
Las que no premian de apuro.
Benditas las palabas porque sí,
esas, por las que no juro.

Juro por tu Dios y por mi Alma.
Si te miro, será de frente.
Si te doy la mano, será de palma.
No está en mis intereses,
jamás darte la espalda.

Marcan las horas, una lenta melodía.
Marca el pulso aquel impulso
de besarte por las noches,
y por amarte...aun de día.

-El Farabute-

Es que justo Aquel día...

Es que justo aquel día...
fallaron los mosquetes.

Es que justo el día de su sentencia,
por haberse mojado la pólvora
fallaron los mosquetes.
Y habiendo cumplido su condena
y considerando paga ya su deuda,
sin dudas y sin dudarlo
mirando atrás y guiñando un ojo,
con una sonrisa que grita muda
...se echó a correr!


Es que justo aquel día,
a la sangre de aquel fulano
que no es mi padre ni es mi hermano,
se le dió por burbujear.
Se espantaron los fantasmas
y a los duendes acatarrados,
se les dió justo por cantar.


¡Si hubiras visto la cara de aquel tío!
Cuando se abrieron las puertas de la masmorra.
Tan feliz con sus jirones!
Con ese "nada", que nada le sobra.
Con ese desparpajo, como si fuesen dones.


Es que justo "aquel" día
tuvo tanta suerte,
que se mojó la pólvora!
Es que justo "aquel" día
tuvo tanta suerte,
que ardió la hoguera!
Es que justo "aquel" día...
fué un día cualquiera!

-El Farabute-

Octavio Paz.

"La operación poética no es diversa del conjuro, el hechizo y otros procedimientos de la magia. Y la actitud del poeta es muy semejante a la del mago. Los dos utilizan el principio de analogía; los dos proceden con fines utilitarios e inmediatos: no se preguntan qué es el idioma o la naturaleza, sino que se sirven de ellos para sus propios fines. No es difícil añadir otra nota: magos

y poetas, a diferencia de filósofos, técnicos y sabios, extraen sus poderes de sí mismos. Para obrar no les basta poseer una suma de conocimientos, como ocurre con un físico o con un chofer. Toda operación mágica requiere de una fuerza interior, lograda a través de un penoso esfuerzo de purificación. Las fuentes del poder mágico son dobles: las fórmulas y demás métodos de encantamiento, y la fuerza psíquica del encantador, su afinación espiritual que le permite acordar su ritmo con el del cosmos. Lo mismo ocurre con el poeta. El lenguaje del poema está en él y sólo a él se le revela. La revelación poética implica una búsqueda interior. Búsqueda que no se parece en nada a la introspección o al análisis; más que una búsqueda, actividad psíquica capaz de provocar la pasividad propicia a la aparición de las imágenes."

-Octavio Paz-

SOLO POR RECORDAR...

Un lunes entre medio y de vez en cuando,
para saborear mejor, los viernes y los sábados.
Un domingo al año...a misa.
Para recordar lo que hay que olvidar:
"la rutina, los dogmas y las premisas".

Es que un saco luce mas libre
sin corbata, con remera y sin camisa.
Antes que tu blusa...tu escote.
Como un rock, o un tango rebelde
que insinúa pero no dice:
"ven conmigo a mi camarote".

Un encaje rojo, como el rush de tus labios.
Para recordarle a Dios, que tu deseo no es
ni tu Diablo ni tu pecado.
Y que estar vivo es respirar con ganas,
sin futuro y sin pasado.

As de Picas, Tréboles y Diamantes.
El que falta...bajo la manga.
Poemas de Machado, novelas de Servantes.
El que mas imoporta para cuando quiera...
Para cuando quieras que yo quiera.

-El Farabute-

Gualicho.

Entre quimera y rebeldía,
Ceñiste mi cintura.
Entre notas arrastradas,
Bailaste con mi sombra,
Fue un requiebro sensual,
Música que palpita,

Corazón de tango…
Llévame lejos
Mientras pinto un beso
Con mis labios rojos,
Balancéame en la orilla
De mi razón,
Dancemos libres
Esta irresistible armonía,
Que resbala por los sentidos.
Dame el gualicho de tu boca,
Fermento misterioso
Que electriza,
Derrama
Y nos pega cuerpo a cuerpo.
Sacude tu ansiedad
En la ribera de mis caderas…
Una canción flota en el aire
Y esta mujer te sueña.


¸.•´¸.•´¨) .•*¨)
(¸.•´ (¸.•´ (¸.•´¯`•-Amparo´¯`•->*

El Sendero del Mago.

PLEGARIAS DESCONSOLADAS.


Ya no quedan palabras.
Solo sentimientos.
Ante un sistema que refleja,
una condición tan...
y ademas tan perverso.

El chocolate siempre fue espeso,
y el Dulce de Leche Argentino.
¿Sería sensato preguntar,
para que luchar contra aquel
final, e inevitable destino?

Una, dos, tres,cuatro
cinco mil voces gritando:
"Si lo que está arriba estuviese abajo,
si lo que está mal estubiese bien.
Si los dedos de Dios estuvisen,
barajando y a su vez dando".

Sin mas nada que decir
ni mas nada que pedir.
El Cielo es un Infierno,
cuando de pronto y de repente
como tentado por la serpiente,
el poder de los otros y de los moros
gobierna ahora, y reina aquí.

Sin mas nada que decir
con tan solo, sentimientos como estampidas.
Y un cigarro como último deseo.
"Libertad, fue el último grito
de el último samurahi,
y del primogénito de Morfeo.


-El Farabute-

PD:
"Con todo mi afecto,
que no es mucho,
...pero es todo".

La Oreja de Van Gogh: "Rosas" (Muy tierno)

SONRISAS QUE NO COMULGAN.

Las joyas que no alcanzan a cubrir.
Las sonrisas que no comulgan
con los gestos ni las miradas.
El fotoshop que no disimula,
que mas bien deforma.
Las creencias incorporadas
de que cueste lo que cueste,
ante todo, mantener la forma.

La libertad que se mal vende
por un "no me atrevo a..."
A vivir como pienso,
a sentir lo que vivo.
A expresar, sin promesas los sentimientos.
Por que no me atrevo a decir la verdad.
Tal vez sea por eso que miento.

Si te queda el poncho te lo pones.
Y sino, te unes al club
de las almas que mueren por pena.
Por pena de no atreverse...
de no atreverse a decir lo que piensan,
de no atreverse a expresar lo que sienten.
Y te maquillan con joyas,
y te disimulan con fotoshop.
Y con esas sonrisas que no comulgan
ni con la pena de sus ojos,
ni con el pan de ayer de hoy.


-El Farabute-

CON TINTA NEGRA Y ROJA.

Y escribo con tinta negra
las lágrimas del olvido.
Y escribo con tinta roja
las lágrimas que despojan
el pasado del presente,
y un futuro sin esposas.

Siempre llega un momento y un punto
donde no hay puntos finales,
sino puntos suspensivos.
Cuando solo quedan verbos,
y se olvidan los sustantivos.

Tras leer un libro entero
y quedarse con solo una frase.
Esa que te marca a fuego,
tan profundo y tan lento.
Ese que mejor sería peor,
nunca haberlo leído.

Tras haber conocido un Maestro,
y haber aprendido tan poco.
Peor hubiera sido,
no haber aprendido nada
por no haberte conocido.

 -El Farabute-

Asi es Dios,  segun Spinoza......


                   Este es el Dios o Naturaleza de Spinoza:


Dios hubiera dicho:

" Deja ya de estar rezando y dándote golpes en el pecho!
Lo que quiero que hagas, es que salgas al mundo a disfrutar de tu vida.
 Quiero que goces, que cantes, que te diviertas y que disfrutes de todo lo que he hecho para ti.

¡Deja ya de ir a esos templos lúgubres, obscuros y fríos que tú  mismo construiste y que dices que son mi casa.

Mi casa está en las montañas, en los bosques, los ríos, los lagos, las playas.
Ahí es en donde vivo y ahí expreso mi amor por ti.

Deja ya de culparme de tu vida miserable;  yo nunca te dije que había nada mal en ti o que eras un pecador, o que tu sexualidad fuera algo malo.

El sexo es un regalo que te he dado y con el que puedes  expresar tu amor, tu éxtasis, tu alegría. Así que no me culpes a mí por todo lo que te han hecho creer.

Deja ya de estar leyendo supuestas escrituras sagradas que nada  tienen que ver conmigo. Si no puedes leerme en un amanecer, en un  paisaje, en la mirada de tus amigos, en los ojos de tu hijo... ¡No me encontrarás en ningún libro!

Confía en mí y deja de pedirme.
¿Me vas a decir a mí como hacer mi  trabajo?

Deja de tenerme tanto miedo. Yo no te juzgo, ni te critico, ni me enojo, ni me molesto, ni te castigo. Yo soy puro amor.

Deja de pedirme perdón, no hay nada que perdonar.  Si yo te hice... yo te llené de pasiones, de limitaciones, de placeres, de sentimientos, de necesidades, de incoherencias...  de libre albedrío ¿Cómo puedo culparte si respondes a
algo que yo puse en ti? ¿Cómo puedo castigarte por ser como eres, si yo soy el que te hice? ¿Crees que podría yo crear un lugar para  quemar a todos mis hijos que se porten mal, por el resto de la eternidad? ¿Qué clase de Dios puede hacer eso?

Olvídate de cualquier tipo de mandamientos, de cualquier tipo de leyes; esas son artimañas para manipularte, para controlarte, que sólo crean culpa en ti.


Respeta a tus semejantes y no hagas lo que no quieras para tí. Lo único que te pido es que pongas atención en  tu vida, que tu estado de alerta sea tu guía.  Qué la Alegría sea tu guía.

Amado mío, esta vida no es una prueba, ni un escalón, ni un paso en el camino, ni un ensayo, ni un preludio hacia el paraíso. Esta vida es lo único que hay aquí y ahora,  y lo único que necesitas.

Te he hecho absolutamente libre, no hay premios ni castigos, no hay pecados ni virtudes, nadie lleva un marcador, nadie lleva un registro.
Eres absolutamente libre para crear en tu vida un cielo o un infierno.

No te podría decir si hay algo después de esta vida, pero  te puedo dar un consejo
“Vive como si no lo hubiera”.” Como si esta fuera tu única  oportunidad de disfrutar, de amar, de existir”.

Así, si no hay nada, pues habrás disfrutado de la oportunidad que te di.
Y si lo hay, ten por seguro que no te voy a preguntar si te portaste bien o mal. Te voy a preguntar :”¿Te gustó?... ¿Te divertiste?...  ¿Qué fue lo que más disfrutaste? ¿Qué aprendiste?...

Deja de creer en mí; creer es suponer, adivinar, imaginar. Yo no quiero que creas en mí, quiero que me sientas en ti. Quiero que me sientas en ti cuando besas a tu amada, cuando arropas a tu hija/o, cuando acaricias a tu perro, cuando te bañas en el mar.

  Deja de alabarme, ¿Qué clase de Dios ególatra crees que soy?
Me aburre que me alaben, me harta que me agradezcan. ¿Te sientes agradecido? Demuéstralo cuidando de ti, de tu salud, de tus relaciones, del mundo.
¿Te sientes mirado, sobrecogido?...  ¡Expresa tu alegría! Esa es la forma de alabarme.

Deja de complicarte las cosas y de repetir como perico lo que te han enseñado acerca de mí. Lo único seguro es que estás aquí, que estás vivo, que este mundo está lleno de maravillas.
¿Para qué necesitas  más milagros? ¿Para qué tantas explicaciones?

No me busques afuera, no me encontrarás.
Búscame dentro... ahí estoy, latiendo en ti.

Spinoza
  año aprox  1660

Como Dios manda.

Y nos despedimos
como Dios manda despedirse
a dos amantes. Con un abrazo
y un te quiero. Y aunque pudiera,
que no quiera olvidarte.

Si hemos de sangrar,
que sea espontáneo y visceral.
Como un acto reflejo.
Como reflejo en un espejo,
cuando sangra un animal.

Y te dejé junto al camino
que llevaba hasta tu casa.
"Adios que tengas Suerte"
se decían nuestras miradas
mientras...
mientras me alejaba.

Ni te extraño, ni te olvido.
Ni verde, ni maduro.
Es una cuestión práctica
vivir sin prisa, y cada día
averiguar nuestro futuro.

Y...
y nos despedimos como Dios manda
a olvidarse dos amantes.
Con el Destino tan incierto
de un ladrón dentro de un banco.
Un recuerdo, con el tiempo amarillo,
y con la página siguiente en blanco.

-El Farabute-

El muerto vivo

Carta a un Amigo.

Cual sordo que escuchó y no quiso.
Cual ciego que miró y no supo.
Cual amigo tan humano, tan impreciso.
Por mirarte desde lejos,
que dejó sus surcos en el infierno
cuando el Cielo, parecia un abismo.

Un día, que tal vez sea hoy
o tal vez mañana, que da igual.
Desde lejos se comprende
que lo que es, hasta donde llegue,
nos es mas de lo que hay.

Si me lo tomo en personal
Seremos muchos,
cuando hablemos en plural.
Un faro siempre será una guía
para un velero en altamar.
Y la vida, una bella estampida
cuando nos dejemos llevar.

Y un amigo en éste mundo,
cual caja de Pandora.
Y éste quien te mira,
y éste quien te añora.

Tú que haces acrobacias en el aire,
sin redes de contención.
Y éste tan irreverente, tan insolente
que te admira, sin pedir perdón.

-El Farabute-

Alicia.

La vida es una amante caprichosa.
Es la luna antes del amanecer.
Se acaricia sin quitarle la ropa.
Se disfruta pero no se toca,
sin cuestionar porqué.

No le preguntes su nombre ni edad.
No es tuyo, ni es propio ni ajeno.
No sirven los besos por caridad.
Se le apuesta al rojo y pleno,
confía y déjate llevar.

Es la burla al pagaré por cobrar.
A los años invertidos en aprender.
Es ese aroma que sientes ahora,
como internet sin la arroba,
sin futuro ni ayer.

Por apostar con miedo y sin querer.
Alicia y sus sueños a plazo fijo
corre tras el conejo sin entender.
Tal vez nunca se nos dijo,
que no hay nada que perder.

Alicia...
el conejeo.
Alicia...
el conejo,
...y el hoyo sin fín!

-El Farabute-

No puedo enamorarme de tí. -J.Sabina-

Besos de Mentiras, y otros de Sal.

Tu sonrisa me confiesa
lo que tu mirada me oculta.
Tu inocencia manifiesta
la camisa que llevas puesta.
Que desconfías, que enarbolas la bandera
que tú no tienes culpas,
que tu todo lo esperas.

La prosa no es lo mío.
Los besos serán los tuyos.
El que me diste y ya no me das.
Hay besos de mentiras,
y hay otros que son de sal.

Una mentira, compra lo que no se vende.
Y otra oculta los sentimientos.
Hay flores que cubren los adoquines,
las que no crecen sobre el cemento.

Besos de mentiras y otros de sal.
San Benito y sal si puedes.
De los besos que te doy, por que no hay
entre tu y yo, ni muros ni paredes.

-El Farabute-

Ojos Valencianos.

Dueña de esos ojos,
que enamoran a cualquiera.
Y esa sonrisa, como pintada a mano
que que bien te queda.

Con el sueño que tu mirada me quita,
soborno a los Dioses del Olimpo.
Tus labios son la manzana
que un día cualquiera,
Adán mordió, soñando el Paraíso.

Que no me sale mas cursi.
Que a veces me puede...
Que de tanto esperarte,
los viernes se hacen jueves.

Una rosa roja, un silencio
y esos ojos Valencianos.
Por mirarte, besarte y abrazarte.
Pongamos, que te llamas Amparo.

-El Farabute-

Cantares-Caminante no hay camino.

Parece Mentira que estemos Aquí.

Antes que nada, sin verguenza y con confianza
un:"...Perdón por la tardanza".
Antes que nada, y sin un As bajo la manga
como excusa que desnuda la verguenza,
mal prentendo pagar mi fianza.

Antes que nada, con la Luna como madrina
y el Sol, como testigo de un casamiento impío.
Con un cuento de Hadas mal contado,
¿quién diría: "te doy hasta lo que no tengo?"
Cuando lo que tengo, tampoco es mío.

Aprendí que dejar propina,
es cosa de caballeros.
Que veinte años no son nada.
Que embriaga mas la vida,
cuando dices: aun te quiero,
y se pierde la mirada.

Me olvidé de rezar por las noches,
cuando recordé agradecer de día.
Mezclar el tinto con el blanco,
y brindar con la cofradía,
del rengo y del manco.

Y en éste navío pirata,
que no se compra con plata.
Sueñas los sueños que quieres soñar,
y vives la vida, que sueñas vivir.
Aun así lo dudas y dices:
"PARECE MENTIRA, QUE ESTEMOS AQUÍ."

-El Farabute-

Cuando sueñas es cuando lates.

No me castres, ni me cortes el vicio.
Mi sueño es morir de pie,
por decir lo que siento,
y sin pedir permiso.

Como ese primer amor,
tan inocente, tan platónico.
Y tú, que lo miras desde lejos
tan atónito.

Las morochas, son mi debilidad.
Las rubias, el pan que no hay.
Las histéricas,que sí que las hay,
ellas se lo pierden,
por morder y no probar.

Y tú, la mas simple de todas.
Esa que habita en mis sueños.
Con tus ojos negros, y a la vez tan claros
eres tú, esa quien me enamora.

Mientras me guiñes un ojo
seré tu amante y tu complice.
Tú mi musa inspiradora.
Alquimia de la pasión,
amor con contigo y con todas.

Un guiño, una caricia del destino.
Almodóvar, Al Pacino
mercaderes ambulantes.
De los sueños cuando sueñas,
que besas, que vives, que lates.

-El Farabute-

Que me ha gustado!

Maravilloso!!!

Que harias tu...?

No hay mas vida que la que late
en aquel corazon impio,
con alas en los pies y trashumante.
Que deja rodar su suerte
echando una moneda al aire,
y no conoce el hastio.

Que de tan irreverente, parece ateo.
Pero si le sale cara o le sale cruz,
igual agradece al Cielo.
Y dice que no es cara
la vida por la que paga.
Y acepta de buena gana,
los clavos de su cruz.

No hay mayor naufragio
que undir las velas en ese mar,
que de tan amargo opaca la retina.
Que tan bien describen los adagios,
que tambien le llaman rutina.

Que el fin del mundo era ayer.
Que mil gurues intentan convencer.
Que sus discursos no son negocios,
que no pretenden hacer dinero,
con su tiempo, hasta el topete ocioso.

¿Que harian los gurues,
si tu fueras completamente feliz?
¿A quien venderian sus palabras?
Envueltas en papel celofan
para que no parezcan vacias,
y de a ratos simulen ser verdad.

¿Que harias tu,
si no te agobiase la rutina?
Tal vez no comprarias auto-ayuda,
ni te confesarias ante el cura.
ni aspirarias cocaina.

No hay mas vida que la que late
en tu corazon, tan revelde, tan impio.
En tus brazos cuando abrazan,
en tus labios cuando besan
y te olvidas del hastio.

-El Farabute-

:::El Yo: Una construccion colectiva:::

El Yo es una construcción colectiva. Un modo de funcionamiento aprendido, que responde a la necesidad del sistema nervioso de organizar centralizadamente la información circundante; su función es garantizarnos la supervivencia y para esto no descansa hasta haber construido un espacio seguro a su alrededor. Es una Torre, desde la cual la conciencia centralizada domina su mundo. Desde allí fija los límites que nadie puede cruzar; y sobre todo, determina aquello que debe suceder y aquello que no está dispuesto a aceptar de ninguna manera. Esta forma de inteligencia –el yo- es limitada. Necesita defenderse y dominar porque en su base anidan terrores e ilusiones ancestrales que reencarnan en cada niño que nace. En su aislamiento no puede percibir que forma parte de un inmenso orden creativo; y por eso se siente amenazada por todo aquello que no controla.

A lo largo de la evolución los seres humanos nos hemos interrogado acerca de la existencia de otro nivel de inteligencia capaz de resolver los problemas de la vida sin necesidad de apelar al control. Nuestro lado racional dice que esto no es posible; el lado místico busca a esa conciencia en seres superiores a quienes invoca protección. Ambas tendencias se entrecruzan tejiendo una confusa malla de ilusiones y estrategias controladoras. El tiempo que vivimos parece diseñado para que las Torres entren en crisis. Nos lleva al límite del caos, tanto en los hechos del mundo como en nuestras vidas personales. Ante nuestros ojos se suceden con asombrosa rapidez acontecimientos cargados de tensión en los que poderosos egos se enfrentan unos con los otros y, a diferencia de otros momentos, se hace evidente que ninguno triunfa; ninguno puede dominar definitivamente a los demás; ninguno puede resolver los problemas por sí mismo. Todo es volátil, incierto, tenso e inestable; fascinante a veces pero también incomprensible. Es necesario que todo esto nos suceda para que una nueva inteligencia florezca en nosotros. Una conciencia que no necesite un centro desde el cual dominar; una inteligencia sin posiciones preconcebidas acerca de lo que sucede. Libre para encontrar el camino según este vaya apareciendo; dócil, flexible y confiada; no porque ha inventado seres superiores para que la protejan, sino porque ha comprendido los limites de la conciencia centralizada. Por eso es capaz de coordinarse con los demás sin necesidad de pensar o sentir lo mismo que ellos. Esta inteligencia existe, pero solo puede florecer si la anterior entra en crisis y acepta sus límites. Tanto en los acontecimientos político-sociales como en nuestra existencia cotidiana veremos crecer dos grandes tendencias mientras Plutón recorra el signo de Capricornio. Aquellos que pugnan por la centralización y necesitan establecer un dominio casi absoluto a su alrededor; y aquellos que aprenden a coordinarse con lo diferente, a perder el control sin asustarse encontrando caminos sorprendentes. El tiempo de Acuario desafía todas las estrategias que consciente o inconscientemente la humanidad ha desarrollado. El yo no es una entidad; es solo un modo de funcionamiento. Un estado de conciencia que debe ser comprendido para que realice sus funciones centralizadas sin apropiarse de toda la actividad del sistema nervioso. Aceptar la limitación esencial de nuestro nivel consciente nos lleva a reconocer la existencia de una inteligencia mucho más profunda y creativa actuando en nuestras vidas. Esta inteligencia es capaz de procesar información de una complejidad inimaginable para el yo temeroso y controlador. Por eso encuentra caminos nuevos y disuelve casi mágicamente los antiguos conflictos. El arte de escuchar la inteligencia profunda no se enseña en ninguna escuela. Ella habla a través de todo lo que nos sucede. Podemos escuchar su voz en el momento en que los intentos controladores del yo son cuestionados.

La inteligencia profunda despierta cuando la Torre se desmorona. Y esto tendrá que suceder tantas veces como sea necesario; hasta que nos demos cuenta que cada vez que fracasan los planes del yo se nos revela el amoroso sendero del alma.

Autor: Eugenio Carutti Fecha: 23.05.2011

Casa XI

Con Veinte de Menos, y unos Cuantos de Más.

Tengo un mes más,
y veinte años de menos.
Tras lo que dejé atrás,
y sin echar de menos.

Que la vida sabe mejor
de sorbo en sorbo,
no hay quien lo dude.
Entre un viernes y un lunes,
miércoles no es estorbo.

Por una Utopía
daría lo que no tengo,
-no voy a invertir-
Vale más de lo que tengo,
lo que me hace reir.

No hay mas Dios que la belleza
a flor de piel, o escondida.
Tras una canción, o tú mirada
que transforma versos en poesía.

Vida, ganas, desvelo,
sinónimos.
Tristeza, llanto, desconsuelo.
Mas vale morir de pie,
que de rodillas en el suelo.

Bendito Joaquín, Machado.
Tus pasos que no pisan lo pisado.
Benditos los versos de tu vida,
que no repites, ni has tachado.

Entre el burdel y el parnaso,
lo divino va de la mano.
Lo utópico ni tú ni yo,
ni mas ni menos que humanos.

Con veinte de menos,
y unos cuantos de más.
Te entrego lo que tengo,
sin importar lo que me dás.

-El Farabute-

Y a la vez pensando en ella...

Si he de aprender a mirarme,

que sea en el espejo.

A reirme, cuando frunza el entrecejo.

A guiñarle un ojo a la Vida,

cuando la Suerte me mira,

de vez en cuando y a lo lejos.

Y a las puertas del Cielo,

un Angel y un Dragón.

La "Suerte" o el "Destino",

de tí depende, no se comprende

si estás en "off", o estás en "on".

Uno que muere en soledad.

Dos que mueren encarcelados.

Tres que mueren en pecado.

Cuatro que rezan porque es mejor,

tener al Dios de su lado.

Cuestión que éste bals lo bailo contigo.

Y sin ser el Príncipe de Marcella.

Hoy te escribo a tí, sin mentir una palabra,

y a la vez pensando en ella.

-El Farabute-

Lila..., ahora Cleo.

Y después de tanto tiempo perdido,

vengo y encuentro mi alma

en versos cuasi endecasílabos.

En una noche con una de esas lunas

donde no faltan estampídas.

Algunas que otras malas costumbres,

y algunos que otros que hablan,

como entre-cortando sílabas.

¿Por conciencia? Lo que se siente al latir.

Un verso por plegaria,

a la Virgen que espanta la malaria.

A tus besos, a tus suspiros

Y al Destino que se lo encuentra,

cuando se lo daba por perdido.

Y tenían razón los viejos

cuando de joven, me hablaban del Destino.

Hoy con unos cuantos más, ¿cómo negarlo?

Si a pesar de todo, se cruzan los caminos.

No es caro lo que no se va a pagar.

Ni tiene precio, lo que de todos modos

se va a comprar.

Un instante en el Paraíso.

escribir por escribir,

o jugar por jugar!

-El Farabute-

Des-identificación.

La Vida es una tragedia,
cuando la ves de cerca.
Pero es una comedia,
si la observas a la distancia.

-Charles Chaplin-

Todavía...

Bendito sea aquel sufí que nutre el Alma,
mas con sonrisas que con plegarias.
Bendito sea tu ir mas que tu venir,
con ese andar, con ese swing.
Benditas sean tus mini-faldas.


Añorando tan poco la vida tranquila,
que se va descartando por triste.
Mas vale el día a día, y la adrenalina.
Sin importar que fue que hiciste,
cuéntame que es de tu Vida.


Ahora que no leo, los libros que leía.
Ahora que solo me entretengo,
leyendo libros de poesías.
Ahora que juego mi futuro,
y al ahora le llamo:..."el Todavía".


Cuestión que, ¿para que negarte?
Ya no soy el mismo de antes.
Cuestión que de todos modos,
¿para qué esperar que el pan
por no comerlo a tiempo,
se llene de moho?


Benditas las madrugadas,
que me mantienen vivo Todavía.
Benditas tus caderas y las palabras,
que por jugar a conjugarlas,
son aspirantes a poesía.


Benditas los besos que diste,
y los que aun no has dado,
...Todavía.

-El Farabute-

"En honor a tu amor.
En honor a la Vida,
tan fugas y tan efímera!"

Por llevarte justo allí.

Nunca he sido tan feliz,
que lo que soy ahora y aquí.
Palabras tan trilladas.
Mentiras tan ciertas.
Ni tu dios, ni tu buda.
Y éste que no escarmienta.

Con un tinte sado-masoquista.
Me gusta tanto Amar como decir "Adios".
Y buscar mas allá del horizonte,
a mi escencia y a tu Dios.

Pero no soy nada de eso,
mas bien, casi todo lo contrario.
Y el cuerpo que sujeta mi Alma,
por mal vivir a diario.

Y al fin y al cabo, vivo como quiero.
Cosechando afecto,
o malgastando el tiempo.
Para hoy poder decirte:
"algún día he de morir,
pero vivo como quiero".

A cagar aparece en la REA,
(Real Academia Española).
Por mucho que lo niegues,
tu Alma muere sola.

¿Dónde estas? Te sigo bucando.
Bendito espejo, muéstrame el rostro.
Cuando apuesto al par negro,
me sale impar el rojo.

Con un rock&roll en inglés,
o con un tango en París.
Pagaría por llevarte al Cielo,
con un te Amo porque Sí.
Daría todo por compartirlo,
y llevarte justo allí.

-El Farabute-

Son cosas del Destino.

Son cosas del Destino.
No dormir por Amor
ni de noche, ni de día.
Y por culpa de tu mujer,
no conquistar Alejandría.

Un hogar, una casa, un hijo
son cosas del Destino.
Puedes llamarte Pedro, José o Noé.
El Destino te pescó por la espalda,
y la Suerte te dijo:..."tal vez".

Y te jugaron una partida
con los naipes marcados.
Y ahora te preguntas
mirando pa' todos lados,
que es verdad y que es pecado.

Son cosas del Destino
buscar tu Suerte,
un Lunes por la mañana.
Y añoras morder el fruto,
del árbol de la manzana.

Un Padre Nuestro y tres Ave Marías,
como anticipo de tus pecados.
Ni ángel, ni santo, ni diablo.
Solo te jugaron,
con los naipes marcados.

-El Farabute-

"Esta es la primera vez,
que escribo en tercera persona.
Mas por Humano que por Santo.
Mas por mirar de lejos,
el cuento de otra persona".

Para mi Amigo.


...Y así escribe éste tal Farabute, así en tercera persona.
Como si tal vez fuese un ahorcado, al que le quitaron la soga.

En el preciso momento.

Y siempre apareces en ese preciso
momento, preciso del escarmiento.
Cuando decirte que no te amo,
es decirte que te miento.

Con tu tiempo y el mio a contra-tiempo,
y las madrugadas que me persiguen
como sombras de aquel día que no fué.
Y a mí que no me importa, ese después.

Ahora que quiero asentar cabeza.
Ahora que las rosas no son de papel.
Tú que me vienes con aquello,
de que sería, de que será después.

Y decirte sobre líneas que te amo.
Contígo pasaría el crudo invierno.
Contigo el cielo y el infierno.
pintando el otono de verano,

Nos vemos a la vuelta de la esquina,
o cuando tu dios así lo quiera.
Serán las cosas de la Vida,
como lo diría cualquiera.

Hoy estás mas fría que nunca.
¿Será hoy? ¿Será mañana?
Cuando nuestros labios digan:
"Hoy te amo, pero nunca
nunca será mañana".

-EL Farabute-

Alas...Puertas del Cielo.

Siempre que toco,

a las puertas del Cielo.

Se me olvidan rezos y coanes.

Y se me aparece un mendigo,

comprando y vendiendo refranes.

Y otra vez le digo:

"vas a creerme viejo,

viejo amigo y hermano,

que solo traigo el latir,

de mi corazón en la mano".

Sin rezos ni coanes.

Ni records guinness,

ni festival de cannes.

Orar es caminar descalzo.

Meditar: "a falta de pan,

bueno son los panes".

No se si por pagano,

pero ni ciego, ni sordo, ni mudo.

Si eres el verbo hecho carne,

y a la vez mujer,

te prefiero al desnudo.

Tu que vendes esos ojos.

Yo que solo compro miradas.

Tu que buscas el futuro,

y el mío que lo encuentro

bajo cada luna, de madrugada.

¿Cuánto pagarías por llegar al Cielo?

¿Cuánto donarías por un: "Te Quiero"?

Próximamente en los mejores cines.

Lunes y Martes en rebajas.

Domingo impropio cuando lo finges.

Entre tú y yo...

una mirada cómplice

y un guiño por un Te Amo.

Palabras que no se dicen,

no se aceptan reclamos.

Y burlar al carcelero,

con las llaves del Paraíso.

Es verdad cuando te digo:

"Aun te quiero".

Dime si ésto no es,

golpear las puertas del Cielo?

-El Farabute-

Eres lo que se escribe...

Cuando la vida te da de a gotas.
Cuando te muestra una cara,
por no decirte que es la otra.
Y a mis hijos que los Amo,
mas que al vino y al pan.

Hoy regalo lo que me dan,
en los fines de semana.
Cuando me cierran una puerta,
abro una ventana.
Y si sueño despierto
es por atrevido e insolente,
por piadoso e indulgente.
Es porque me da la gana.

En un cuarto sin ventanas
la vida me sonríe,
mas ahora que antes.
Y vuelo dentro de mi mundo,
tan real como el de afuera.
Buscando palabras que rimen
un poco, tan siquiera.

Lo mas que quiero es amarte.
Los viernes no son martes
trece, que cuecen habas
sin Dioses, ni cuentos de hadas.

Eres lo que se escribe
en un papel en blanco,
que reposa sobre una mesa.
O la musa que me inspira
si yo fuese aquel poeta.
O tal vez aquel amor,
que vió la luz en primavera.

Eres mi sueño conciente.
La verdad que miente.
Un te odio y un te Amo.
Eres lo que se escribe,
sobre ese papel en blanco.

-El Farabute-

La Memoria del Agua.

El árbol, el río, el Hombre. Julio Cortázar.

“Al árbol ya cortado no lo plantes en tierra,
porque su copa seca no atraerá a los pájaros.
Al río que discurre no le levantes diques,
porque en el aire libre cabalgarán las nubes.
Al hombre desterrado no le hables de su casa,
la verdadera patria es cara, la está pagando.
El río, el hombre, el árbol caro, lo están pagando”

(Palabras de Suma Paz)

-Julio Cortázar.-

Palabras de Julio Cortázar, quien las escribiera estando en pleno exilio.