Actualmente uno no sabe quien es quien, todo es grupo, todo es papel pintao. "Julio Sosa"
Las ideas son juguetes, la búsqueda de la verdad un juego. No creas nada, explora todo. Y recuerda: "todo es posible y nada es lo que parece"
lunes, 10 de mayo de 2010
Cambalache.
Que el mundo fue y será una porquería
ya lo sé...
(¡En el quinientos seis
y en el dos mil también!).
Que siempre ha habido chorros,
maquiavelos y estafaos,
contentos y amargaos,
valores y dublé...
Pero que el siglo veinte
es un despliegue
de maldá insolente,
ya no hay quien lo niegue.
Vivimos revolcaos
en un merengue
y en un mismo lodo
todos manoseaos...
¡Hoy resulta que es lo mismo
ser derecho que traidor!...
¡Ignorante, sabio o chorro,
generoso o estafador!
Si uno vive en la impostura
y otro roba en su ambición,
¡da lo mismo que sea cura,
colchonero, rey de bastos,
caradura o polizón!...
¡Qué falta de respeto, qué atropello
a la razón!
¡Cualquiera es un señor!
¡Cualquiera es un ladrón!
Mezclao con Stavisky va Don Bosco
y "La Mignón",
Don Chicho y Napoleón,
Carnera y San Martín...
Igual que en la vidriera irrespetuosa
de los cambalaches
se ha mezclao la vida,
y herida por un sable sin remaches
ves llorar la Biblia
contra un calefón...
¡Siglo veinte, cambalache
problemático y febril!...
El que no llora no mama
y el que no afana es un gil!
¡Dale nomás!
¡Dale que va!
¡Que allá en el horno
nos vamo a encontrar!
¡No pienses más,
sentate a un lao,
que a nadie importa
si naciste honrao!
Es lo mismo el que labura
noche y día como un buey,
que el que vive de los otros,
que el que mata, que el que cura
o está fuera de la ley...
Música: Enrique Santos Discepolo
Letra: Enrique Santos Discepolo
Tango 1934
ya lo sé...
(¡En el quinientos seis
y en el dos mil también!).
Que siempre ha habido chorros,
maquiavelos y estafaos,
contentos y amargaos,
valores y dublé...
Pero que el siglo veinte
es un despliegue
de maldá insolente,
ya no hay quien lo niegue.
Vivimos revolcaos
en un merengue
y en un mismo lodo
todos manoseaos...
¡Hoy resulta que es lo mismo
ser derecho que traidor!...
¡Ignorante, sabio o chorro,
generoso o estafador!
Si uno vive en la impostura
y otro roba en su ambición,
¡da lo mismo que sea cura,
colchonero, rey de bastos,
caradura o polizón!...
¡Qué falta de respeto, qué atropello
a la razón!
¡Cualquiera es un señor!
¡Cualquiera es un ladrón!
Mezclao con Stavisky va Don Bosco
y "La Mignón",
Don Chicho y Napoleón,
Carnera y San Martín...
Igual que en la vidriera irrespetuosa
de los cambalaches
se ha mezclao la vida,
y herida por un sable sin remaches
ves llorar la Biblia
contra un calefón...
¡Siglo veinte, cambalache
problemático y febril!...
El que no llora no mama
y el que no afana es un gil!
¡Dale nomás!
¡Dale que va!
¡Que allá en el horno
nos vamo a encontrar!
¡No pienses más,
sentate a un lao,
que a nadie importa
si naciste honrao!
Es lo mismo el que labura
noche y día como un buey,
que el que vive de los otros,
que el que mata, que el que cura
o está fuera de la ley...
Música: Enrique Santos Discepolo
Letra: Enrique Santos Discepolo
Tango 1934
Como un Domingo nublado.
Soledad que arrancas el alma
a tirones y empujones,
para hacerte frente
hay que ponerse los cojones.
Como un domingo nublado
con el clásico suspendido.
Y te preguntas que hace la gente,
donde están los amigos.
Cuando sientes que no corre
la sangre por tus venas.
Cuando te sientes vivo,
de a ratos y a duras penas.
Soledad que averguenzas
y empujas al abismo.
Y no dejas mas remedio,
que enfrentarse a uno mismo.
Pero no eres tan ingrata
simpre quedan las cenizas,
para dibujar con una tiza
sobre la pizarra en blanco,
la próxima sonrisa.
a tirones y empujones,
para hacerte frente
hay que ponerse los cojones.
Como un domingo nublado
con el clásico suspendido.
Y te preguntas que hace la gente,
donde están los amigos.
Cuando sientes que no corre
la sangre por tus venas.
Cuando te sientes vivo,
de a ratos y a duras penas.
Soledad que averguenzas
y empujas al abismo.
Y no dejas mas remedio,
que enfrentarse a uno mismo.
Pero no eres tan ingrata
simpre quedan las cenizas,
para dibujar con una tiza
sobre la pizarra en blanco,
la próxima sonrisa.
-El Farabute-
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