domingo, 27 de marzo de 2011

Eres lo que se escribe...

Cuando la vida te da de a gotas.
Cuando te muestra una cara,
por no decirte que es la otra.
Y a mis hijos que los Amo,
mas que al vino y al pan.

Hoy regalo lo que me dan,
en los fines de semana.
Cuando me cierran una puerta,
abro una ventana.
Y si sueño despierto
es por atrevido e insolente,
por piadoso e indulgente.
Es porque me da la gana.

En un cuarto sin ventanas
la vida me sonríe,
mas ahora que antes.
Y vuelo dentro de mi mundo,
tan real como el de afuera.
Buscando palabras que rimen
un poco, tan siquiera.

Lo mas que quiero es amarte.
Los viernes no son martes
trece, que cuecen habas
sin Dioses, ni cuentos de hadas.

Eres lo que se escribe
en un papel en blanco,
que reposa sobre una mesa.
O la musa que me inspira
si yo fuese aquel poeta.
O tal vez aquel amor,
que vió la luz en primavera.

Eres mi sueño conciente.
La verdad que miente.
Un te odio y un te Amo.
Eres lo que se escribe,
sobre ese papel en blanco.



-El Farabute-

jueves, 10 de marzo de 2011

El árbol, el río, el Hombre. Julio Cortázar.

“Al árbol ya cortado no lo plantes en tierra,
porque su copa seca no atraerá a los pájaros.
Al río que discurre no le levantes diques,
porque en el aire libre cabalgarán las nubes.
Al hombre desterrado no le hables de su casa,
la verdadera patria es cara, la está pagando.
El río, el hombre, el árbol caro, lo están pagando”

(Palabras de Suma Paz)

-Julio Cortázar.-

Palabras de Julio Cortázar, quien las escribiera estando en pleno exilio.

miércoles, 9 de marzo de 2011

Palabras de Aquel Poeta.

No hay nada mejor que soñar.
Como aquel cuento de Eva y Adan.
Dudando si el sueño es sueño,
o una dulce realidad.
En un mundo que desborda,
pesadillas por verdad.

En un mundo sin Códigos.
Por dos chelines se compra todo.
Donde una canción y dos letras,
completan lo que le falta,
a esa parte del todo.

Nunca falta el creyente.
Tampoco el Ateo.
Ni un café de madrugada:
"Hola soy Mateo".
Miénteme de frente,
y te besaré porque quiero.

Ni ese quien juega su Suerte
en una partida al dominó.
Preguntado si la Vida es Sueño,
si en verdad existe Dios.
Si existen mundos invisibles,
entre aquello, tú y yo.

¿Qué hará aquel Poeta,
si se enamora de tí?
Mas que rogarle a Dios,
que no le falten los sueños,
ni tus besos, rojo carmín.

La Vida será un Sueño
escrito en mayúsculas.
Si se tacha todo aquello
escrito en minúsculas.
Sin Santos ni Profetas,
que se mofen de tí.

"Dios está muerto": dijo Nietzsche.
Mientras tus labios solo laten,
cuando besan con pasión
y no niegan lo que dicen.

Hoy nuevamente me desvelo,
huyendo de la rutina.
Probando de tus besos,
sin importar lo que digan.

Palabras de aquel Poeta,
entre verdades y tretas.
Pecando por si acaso,
el Paraíso sea ésta Tierra.

Hoy que no creo en nada,
respetando tu opinión.
Será tu Santo, será tu Dios
quien tenga la razón.
Mientras me quedo con las letras,
y las palabras de aquel Poeta.


-El Farabute-

"Un dulce abrazo, un dulce beso.

Que acuñen las madrugadas,

de los que sueñan despierto.

De los que no duermen,

porque no tienen sueño".