El Problemas no es...

1, luego 2. Lo dejo a tu criterio, a tu libre interpretación.

El arte no conoce los límites!

Homenaje a Tolito "El Mago"

Historia de un jugador. -René Lavand-

Solo que a Mi modo.

Solo que a mi modo rezo
tal vez y de vez en cuando.
Siempre todos los dias,
perdón por mis pecados.

Pero es que tal vez,
la Suerte ya esté hechada.
Que yo no lo sepa,
tal vez no diga nada.

Es que la Suerte como la sombra
siempre busca el momento.
El ángulo bajo el Sol.
Y siempre, como de repente
Tal vez...
tal vez siempre aparece hoy.

Si me das a elegir entre una plegaria
y un grito desde las entrañas.
A ojos cerrados y sin pensarlo,
es lo que mas quiero...

Un pagaré sin vencimiento
que nunca cobraré.
que nunca pagaré, por capricho.
Que la religión, que la New Age.
Que siempre para todo tienen
de sobra, mas de un buen dicho.

A cuenta de lo que cuento.
Que a las palabras que lleva el viento
las trae a cuenta,
lo que cuentan los sentimientos.

Dos de corazones, una mirada cómplice
y un pleno al rojo.
La magia siempre se esconde
entre un par de par labios,
y un capricho por puro antojo.

Solo que a mi modo rezo
bajo un árbol, que ya no es el de cerezo.
Solo que a mi modo rezo
a Dios, sin súplicas ni plegarias.
Los moros serán los Arias,
cuando tus labios, sean mis besos.


 -El Farabute-

Por aquel Impulso...

Es que la línea es tan delgada
que nunca se sabe, cuando la cruzas
y cuando te la "tomas".
Si se sueña que sueña,
o es que ahora, es ahora.

Y miras el reloj, por mirar la hora.
Fuiste, ya fué, pasó el instante.
Lo guía el instinto,
al comandante. Parece distinto.
Ayer no es como antes.

Al mañana le dejo propina.
A los "ismos", les dejo mis saludos.
Benditas las horas que no riman.
Las que no premian de apuro.
Benditas las palabas porque sí,
esas, por las que no juro.

Juro por tu Dios y por mi Alma.
Si te miro, será de frente.
Si te doy la mano, será de palma.
No está en mis intereses,
jamás darte la espalda.

Marcan las horas, una lenta melodía.
Marca el pulso aquel impulso
de besarte por las noches,
y por amarte...aun de día.

-El Farabute-

Es que justo Aquel día...

Es que justo aquel día...
fallaron los mosquetes.

Es que justo el día de su sentencia,
por haberse mojado la pólvora
fallaron los mosquetes.
Y habiendo cumplido su condena
y considerando paga ya su deuda,
sin dudas y sin dudarlo
mirando atrás y guiñando un ojo,
con una sonrisa que grita muda
...se echó a correr!


Es que justo aquel día,
a la sangre de aquel fulano
que no es mi padre ni es mi hermano,
se le dió por burbujear.
Se espantaron los fantasmas
y a los duendes acatarrados,
se les dió justo por cantar.


¡Si hubiras visto la cara de aquel tío!
Cuando se abrieron las puertas de la masmorra.
Tan feliz con sus jirones!
Con ese "nada", que nada le sobra.
Con ese desparpajo, como si fuesen dones.


Es que justo "aquel" día
tuvo tanta suerte,
que se mojó la pólvora!
Es que justo "aquel" día
tuvo tanta suerte,
que ardió la hoguera!
Es que justo "aquel" día...
fué un día cualquiera!

-El Farabute-

Octavio Paz.

"La operación poética no es diversa del conjuro, el hechizo y otros procedimientos de la magia. Y la actitud del poeta es muy semejante a la del mago. Los dos utilizan el principio de analogía; los dos proceden con fines utilitarios e inmediatos: no se preguntan qué es el idioma o la naturaleza, sino que se sirven de ellos para sus propios fines. No es difícil añadir otra nota: magos

y poetas, a diferencia de filósofos, técnicos y sabios, extraen sus poderes de sí mismos. Para obrar no les basta poseer una suma de conocimientos, como ocurre con un físico o con un chofer. Toda operación mágica requiere de una fuerza interior, lograda a través de un penoso esfuerzo de purificación. Las fuentes del poder mágico son dobles: las fórmulas y demás métodos de encantamiento, y la fuerza psíquica del encantador, su afinación espiritual que le permite acordar su ritmo con el del cosmos. Lo mismo ocurre con el poeta. El lenguaje del poema está en él y sólo a él se le revela. La revelación poética implica una búsqueda interior. Búsqueda que no se parece en nada a la introspección o al análisis; más que una búsqueda, actividad psíquica capaz de provocar la pasividad propicia a la aparición de las imágenes."

-Octavio Paz-

SOLO POR RECORDAR...

Un lunes entre medio y de vez en cuando,
para saborear mejor, los viernes y los sábados.
Un domingo al año...a misa.
Para recordar lo que hay que olvidar:
"la rutina, los dogmas y las premisas".

Es que un saco luce mas libre
sin corbata, con remera y sin camisa.
Antes que tu blusa...tu escote.
Como un rock, o un tango rebelde
que insinúa pero no dice:
"ven conmigo a mi camarote".

Un encaje rojo, como el rush de tus labios.
Para recordarle a Dios, que tu deseo no es
ni tu Diablo ni tu pecado.
Y que estar vivo es respirar con ganas,
sin futuro y sin pasado.

As de Picas, Tréboles y Diamantes.
El que falta...bajo la manga.
Poemas de Machado, novelas de Servantes.
El que mas imoporta para cuando quiera...
Para cuando quieras que yo quiera.

-El Farabute-

Gualicho.

Entre quimera y rebeldía,
Ceñiste mi cintura.
Entre notas arrastradas,
Bailaste con mi sombra,
Fue un requiebro sensual,
Música que palpita,

Corazón de tango…
Llévame lejos
Mientras pinto un beso
Con mis labios rojos,
Balancéame en la orilla
De mi razón,
Dancemos libres
Esta irresistible armonía,
Que resbala por los sentidos.
Dame el gualicho de tu boca,
Fermento misterioso
Que electriza,
Derrama
Y nos pega cuerpo a cuerpo.
Sacude tu ansiedad
En la ribera de mis caderas…
Una canción flota en el aire
Y esta mujer te sueña.


¸.•´¸.•´¨) .•*¨)
(¸.•´ (¸.•´ (¸.•´¯`•-Amparo´¯`•->*

El Sendero del Mago.

PLEGARIAS DESCONSOLADAS.


Ya no quedan palabras.
Solo sentimientos.
Ante un sistema que refleja,
una condición tan...
y ademas tan perverso.

El chocolate siempre fue espeso,
y el Dulce de Leche Argentino.
¿Sería sensato preguntar,
para que luchar contra aquel
final, e inevitable destino?

Una, dos, tres,cuatro
cinco mil voces gritando:
"Si lo que está arriba estuviese abajo,
si lo que está mal estubiese bien.
Si los dedos de Dios estuvisen,
barajando y a su vez dando".

Sin mas nada que decir
ni mas nada que pedir.
El Cielo es un Infierno,
cuando de pronto y de repente
como tentado por la serpiente,
el poder de los otros y de los moros
gobierna ahora, y reina aquí.

Sin mas nada que decir
con tan solo, sentimientos como estampidas.
Y un cigarro como último deseo.
"Libertad, fue el último grito
de el último samurahi,
y del primogénito de Morfeo.


-El Farabute-

PD:
"Con todo mi afecto,
que no es mucho,
...pero es todo".

La Oreja de Van Gogh: "Rosas" (Muy tierno)

SONRISAS QUE NO COMULGAN.

Las joyas que no alcanzan a cubrir.
Las sonrisas que no comulgan
con los gestos ni las miradas.
El fotoshop que no disimula,
que mas bien deforma.
Las creencias incorporadas
de que cueste lo que cueste,
ante todo, mantener la forma.

La libertad que se mal vende
por un "no me atrevo a..."
A vivir como pienso,
a sentir lo que vivo.
A expresar, sin promesas los sentimientos.
Por que no me atrevo a decir la verdad.
Tal vez sea por eso que miento.

Si te queda el poncho te lo pones.
Y sino, te unes al club
de las almas que mueren por pena.
Por pena de no atreverse...
de no atreverse a decir lo que piensan,
de no atreverse a expresar lo que sienten.
Y te maquillan con joyas,
y te disimulan con fotoshop.
Y con esas sonrisas que no comulgan
ni con la pena de sus ojos,
ni con el pan de ayer de hoy.


-El Farabute-

CON TINTA NEGRA Y ROJA.

Y escribo con tinta negra
las lágrimas del olvido.
Y escribo con tinta roja
las lágrimas que despojan
el pasado del presente,
y un futuro sin esposas.

Siempre llega un momento y un punto
donde no hay puntos finales,
sino puntos suspensivos.
Cuando solo quedan verbos,
y se olvidan los sustantivos.

Tras leer un libro entero
y quedarse con solo una frase.
Esa que te marca a fuego,
tan profundo y tan lento.
Ese que mejor sería peor,
nunca haberlo leído.

Tras haber conocido un Maestro,
y haber aprendido tan poco.
Peor hubiera sido,
no haber aprendido nada
por no haberte conocido.

 -El Farabute-

Asi es Dios,  segun Spinoza......


                   Este es el Dios o Naturaleza de Spinoza:


Dios hubiera dicho:

" Deja ya de estar rezando y dándote golpes en el pecho!
Lo que quiero que hagas, es que salgas al mundo a disfrutar de tu vida.
 Quiero que goces, que cantes, que te diviertas y que disfrutes de todo lo que he hecho para ti.

¡Deja ya de ir a esos templos lúgubres, obscuros y fríos que tú  mismo construiste y que dices que son mi casa.

Mi casa está en las montañas, en los bosques, los ríos, los lagos, las playas.
Ahí es en donde vivo y ahí expreso mi amor por ti.

Deja ya de culparme de tu vida miserable;  yo nunca te dije que había nada mal en ti o que eras un pecador, o que tu sexualidad fuera algo malo.

El sexo es un regalo que te he dado y con el que puedes  expresar tu amor, tu éxtasis, tu alegría. Así que no me culpes a mí por todo lo que te han hecho creer.

Deja ya de estar leyendo supuestas escrituras sagradas que nada  tienen que ver conmigo. Si no puedes leerme en un amanecer, en un  paisaje, en la mirada de tus amigos, en los ojos de tu hijo... ¡No me encontrarás en ningún libro!

Confía en mí y deja de pedirme.
¿Me vas a decir a mí como hacer mi  trabajo?

Deja de tenerme tanto miedo. Yo no te juzgo, ni te critico, ni me enojo, ni me molesto, ni te castigo. Yo soy puro amor.

Deja de pedirme perdón, no hay nada que perdonar.  Si yo te hice... yo te llené de pasiones, de limitaciones, de placeres, de sentimientos, de necesidades, de incoherencias...  de libre albedrío ¿Cómo puedo culparte si respondes a
algo que yo puse en ti? ¿Cómo puedo castigarte por ser como eres, si yo soy el que te hice? ¿Crees que podría yo crear un lugar para  quemar a todos mis hijos que se porten mal, por el resto de la eternidad? ¿Qué clase de Dios puede hacer eso?

Olvídate de cualquier tipo de mandamientos, de cualquier tipo de leyes; esas son artimañas para manipularte, para controlarte, que sólo crean culpa en ti.


Respeta a tus semejantes y no hagas lo que no quieras para tí. Lo único que te pido es que pongas atención en  tu vida, que tu estado de alerta sea tu guía.  Qué la Alegría sea tu guía.

Amado mío, esta vida no es una prueba, ni un escalón, ni un paso en el camino, ni un ensayo, ni un preludio hacia el paraíso. Esta vida es lo único que hay aquí y ahora,  y lo único que necesitas.

Te he hecho absolutamente libre, no hay premios ni castigos, no hay pecados ni virtudes, nadie lleva un marcador, nadie lleva un registro.
Eres absolutamente libre para crear en tu vida un cielo o un infierno.

No te podría decir si hay algo después de esta vida, pero  te puedo dar un consejo
“Vive como si no lo hubiera”.” Como si esta fuera tu única  oportunidad de disfrutar, de amar, de existir”.

Así, si no hay nada, pues habrás disfrutado de la oportunidad que te di.
Y si lo hay, ten por seguro que no te voy a preguntar si te portaste bien o mal. Te voy a preguntar :”¿Te gustó?... ¿Te divertiste?...  ¿Qué fue lo que más disfrutaste? ¿Qué aprendiste?...

Deja de creer en mí; creer es suponer, adivinar, imaginar. Yo no quiero que creas en mí, quiero que me sientas en ti. Quiero que me sientas en ti cuando besas a tu amada, cuando arropas a tu hija/o, cuando acaricias a tu perro, cuando te bañas en el mar.

  Deja de alabarme, ¿Qué clase de Dios ególatra crees que soy?
Me aburre que me alaben, me harta que me agradezcan. ¿Te sientes agradecido? Demuéstralo cuidando de ti, de tu salud, de tus relaciones, del mundo.
¿Te sientes mirado, sobrecogido?...  ¡Expresa tu alegría! Esa es la forma de alabarme.

Deja de complicarte las cosas y de repetir como perico lo que te han enseñado acerca de mí. Lo único seguro es que estás aquí, que estás vivo, que este mundo está lleno de maravillas.
¿Para qué necesitas  más milagros? ¿Para qué tantas explicaciones?

No me busques afuera, no me encontrarás.
Búscame dentro... ahí estoy, latiendo en ti.

Spinoza
  año aprox  1660

Como Dios manda.

Y nos despedimos
como Dios manda despedirse
a dos amantes. Con un abrazo
y un te quiero. Y aunque pudiera,
que no quiera olvidarte.

Si hemos de sangrar,
que sea espontáneo y visceral.
Como un acto reflejo.
Como reflejo en un espejo,
cuando sangra un animal.

Y te dejé junto al camino
que llevaba hasta tu casa.
"Adios que tengas Suerte"
se decían nuestras miradas
mientras...
mientras me alejaba.

Ni te extraño, ni te olvido.
Ni verde, ni maduro.
Es una cuestión práctica
vivir sin prisa, y cada día
averiguar nuestro futuro.

Y...
y nos despedimos como Dios manda
a olvidarse dos amantes.
Con el Destino tan incierto
de un ladrón dentro de un banco.
Un recuerdo, con el tiempo amarillo,
y con la página siguiente en blanco.

-El Farabute-

El muerto vivo

Carta a un Amigo.

Cual sordo que escuchó y no quiso.
Cual ciego que miró y no supo.
Cual amigo tan humano, tan impreciso.
Por mirarte desde lejos,
que dejó sus surcos en el infierno
cuando el Cielo, parecia un abismo.

Un día, que tal vez sea hoy
o tal vez mañana, que da igual.
Desde lejos se comprende
que lo que es, hasta donde llegue,
nos es mas de lo que hay.

Si me lo tomo en personal
Seremos muchos,
cuando hablemos en plural.
Un faro siempre será una guía
para un velero en altamar.
Y la vida, una bella estampida
cuando nos dejemos llevar.

Y un amigo en éste mundo,
cual caja de Pandora.
Y éste quien te mira,
y éste quien te añora.

Tú que haces acrobacias en el aire,
sin redes de contención.
Y éste tan irreverente, tan insolente
que te admira, sin pedir perdón.

-El Farabute-

Alicia.

La vida es una amante caprichosa.
Es la luna antes del amanecer.
Se acaricia sin quitarle la ropa.
Se disfruta pero no se toca,
sin cuestionar porqué.

No le preguntes su nombre ni edad.
No es tuyo, ni es propio ni ajeno.
No sirven los besos por caridad.
Se le apuesta al rojo y pleno,
confía y déjate llevar.

Es la burla al pagaré por cobrar.
A los años invertidos en aprender.
Es ese aroma que sientes ahora,
como internet sin la arroba,
sin futuro ni ayer.

Por apostar con miedo y sin querer.
Alicia y sus sueños a plazo fijo
corre tras el conejo sin entender.
Tal vez nunca se nos dijo,
que no hay nada que perder.

Alicia...
el conejeo.
Alicia...
el conejo,
...y el hoyo sin fín!

-El Farabute-

No puedo enamorarme de tí. -J.Sabina-

Besos de Mentiras, y otros de Sal.

Tu sonrisa me confiesa
lo que tu mirada me oculta.
Tu inocencia manifiesta
la camisa que llevas puesta.
Que desconfías, que enarbolas la bandera
que tú no tienes culpas,
que tu todo lo esperas.

La prosa no es lo mío.
Los besos serán los tuyos.
El que me diste y ya no me das.
Hay besos de mentiras,
y hay otros que son de sal.

Una mentira, compra lo que no se vende.
Y otra oculta los sentimientos.
Hay flores que cubren los adoquines,
las que no crecen sobre el cemento.

Besos de mentiras y otros de sal.
San Benito y sal si puedes.
De los besos que te doy, por que no hay
entre tu y yo, ni muros ni paredes.

-El Farabute-

Ojos Valencianos.

Dueña de esos ojos,
que enamoran a cualquiera.
Y esa sonrisa, como pintada a mano
que que bien te queda.

Con el sueño que tu mirada me quita,
soborno a los Dioses del Olimpo.
Tus labios son la manzana
que un día cualquiera,
Adán mordió, soñando el Paraíso.

Que no me sale mas cursi.
Que a veces me puede...
Que de tanto esperarte,
los viernes se hacen jueves.

Una rosa roja, un silencio
y esos ojos Valencianos.
Por mirarte, besarte y abrazarte.
Pongamos, que te llamas Amparo.

-El Farabute-

Cantares-Caminante no hay camino.

Parece Mentira que estemos Aquí.

Antes que nada, sin verguenza y con confianza
un:"...Perdón por la tardanza".
Antes que nada, y sin un As bajo la manga
como excusa que desnuda la verguenza,
mal prentendo pagar mi fianza.

Antes que nada, con la Luna como madrina
y el Sol, como testigo de un casamiento impío.
Con un cuento de Hadas mal contado,
¿quién diría: "te doy hasta lo que no tengo?"
Cuando lo que tengo, tampoco es mío.

Aprendí que dejar propina,
es cosa de caballeros.
Que veinte años no son nada.
Que embriaga mas la vida,
cuando dices: aun te quiero,
y se pierde la mirada.

Me olvidé de rezar por las noches,
cuando recordé agradecer de día.
Mezclar el tinto con el blanco,
y brindar con la cofradía,
del rengo y del manco.

Y en éste navío pirata,
que no se compra con plata.
Sueñas los sueños que quieres soñar,
y vives la vida, que sueñas vivir.
Aun así lo dudas y dices:
"PARECE MENTIRA, QUE ESTEMOS AQUÍ."

-El Farabute-

Cuando sueñas es cuando lates.

No me castres, ni me cortes el vicio.
Mi sueño es morir de pie,
por decir lo que siento,
y sin pedir permiso.

Como ese primer amor,
tan inocente, tan platónico.
Y tú, que lo miras desde lejos
tan atónito.

Las morochas, son mi debilidad.
Las rubias, el pan que no hay.
Las histéricas,que sí que las hay,
ellas se lo pierden,
por morder y no probar.

Y tú, la mas simple de todas.
Esa que habita en mis sueños.
Con tus ojos negros, y a la vez tan claros
eres tú, esa quien me enamora.

Mientras me guiñes un ojo
seré tu amante y tu complice.
Tú mi musa inspiradora.
Alquimia de la pasión,
amor con contigo y con todas.

Un guiño, una caricia del destino.
Almodóvar, Al Pacino
mercaderes ambulantes.
De los sueños cuando sueñas,
que besas, que vives, que lates.

-El Farabute-

Que me ha gustado!

Maravilloso!!!

Que harias tu...?

No hay mas vida que la que late
en aquel corazon impio,
con alas en los pies y trashumante.
Que deja rodar su suerte
echando una moneda al aire,
y no conoce el hastio.

Que de tan irreverente, parece ateo.
Pero si le sale cara o le sale cruz,
igual agradece al Cielo.
Y dice que no es cara
la vida por la que paga.
Y acepta de buena gana,
los clavos de su cruz.

No hay mayor naufragio
que undir las velas en ese mar,
que de tan amargo opaca la retina.
Que tan bien describen los adagios,
que tambien le llaman rutina.

Que el fin del mundo era ayer.
Que mil gurues intentan convencer.
Que sus discursos no son negocios,
que no pretenden hacer dinero,
con su tiempo, hasta el topete ocioso.

¿Que harian los gurues,
si tu fueras completamente feliz?
¿A quien venderian sus palabras?
Envueltas en papel celofan
para que no parezcan vacias,
y de a ratos simulen ser verdad.

¿Que harias tu,
si no te agobiase la rutina?
Tal vez no comprarias auto-ayuda,
ni te confesarias ante el cura.
ni aspirarias cocaina.

No hay mas vida que la que late
en tu corazon, tan revelde, tan impio.
En tus brazos cuando abrazan,
en tus labios cuando besan
y te olvidas del hastio.

-El Farabute-

:::El Yo: Una construccion colectiva:::

El Yo es una construcción colectiva. Un modo de funcionamiento aprendido, que responde a la necesidad del sistema nervioso de organizar centralizadamente la información circundante; su función es garantizarnos la supervivencia y para esto no descansa hasta haber construido un espacio seguro a su alrededor. Es una Torre, desde la cual la conciencia centralizada domina su mundo. Desde allí fija los límites que nadie puede cruzar; y sobre todo, determina aquello que debe suceder y aquello que no está dispuesto a aceptar de ninguna manera. Esta forma de inteligencia –el yo- es limitada. Necesita defenderse y dominar porque en su base anidan terrores e ilusiones ancestrales que reencarnan en cada niño que nace. En su aislamiento no puede percibir que forma parte de un inmenso orden creativo; y por eso se siente amenazada por todo aquello que no controla.

A lo largo de la evolución los seres humanos nos hemos interrogado acerca de la existencia de otro nivel de inteligencia capaz de resolver los problemas de la vida sin necesidad de apelar al control. Nuestro lado racional dice que esto no es posible; el lado místico busca a esa conciencia en seres superiores a quienes invoca protección. Ambas tendencias se entrecruzan tejiendo una confusa malla de ilusiones y estrategias controladoras. El tiempo que vivimos parece diseñado para que las Torres entren en crisis. Nos lleva al límite del caos, tanto en los hechos del mundo como en nuestras vidas personales. Ante nuestros ojos se suceden con asombrosa rapidez acontecimientos cargados de tensión en los que poderosos egos se enfrentan unos con los otros y, a diferencia de otros momentos, se hace evidente que ninguno triunfa; ninguno puede dominar definitivamente a los demás; ninguno puede resolver los problemas por sí mismo. Todo es volátil, incierto, tenso e inestable; fascinante a veces pero también incomprensible. Es necesario que todo esto nos suceda para que una nueva inteligencia florezca en nosotros. Una conciencia que no necesite un centro desde el cual dominar; una inteligencia sin posiciones preconcebidas acerca de lo que sucede. Libre para encontrar el camino según este vaya apareciendo; dócil, flexible y confiada; no porque ha inventado seres superiores para que la protejan, sino porque ha comprendido los limites de la conciencia centralizada. Por eso es capaz de coordinarse con los demás sin necesidad de pensar o sentir lo mismo que ellos. Esta inteligencia existe, pero solo puede florecer si la anterior entra en crisis y acepta sus límites. Tanto en los acontecimientos político-sociales como en nuestra existencia cotidiana veremos crecer dos grandes tendencias mientras Plutón recorra el signo de Capricornio. Aquellos que pugnan por la centralización y necesitan establecer un dominio casi absoluto a su alrededor; y aquellos que aprenden a coordinarse con lo diferente, a perder el control sin asustarse encontrando caminos sorprendentes. El tiempo de Acuario desafía todas las estrategias que consciente o inconscientemente la humanidad ha desarrollado. El yo no es una entidad; es solo un modo de funcionamiento. Un estado de conciencia que debe ser comprendido para que realice sus funciones centralizadas sin apropiarse de toda la actividad del sistema nervioso. Aceptar la limitación esencial de nuestro nivel consciente nos lleva a reconocer la existencia de una inteligencia mucho más profunda y creativa actuando en nuestras vidas. Esta inteligencia es capaz de procesar información de una complejidad inimaginable para el yo temeroso y controlador. Por eso encuentra caminos nuevos y disuelve casi mágicamente los antiguos conflictos. El arte de escuchar la inteligencia profunda no se enseña en ninguna escuela. Ella habla a través de todo lo que nos sucede. Podemos escuchar su voz en el momento en que los intentos controladores del yo son cuestionados.

La inteligencia profunda despierta cuando la Torre se desmorona. Y esto tendrá que suceder tantas veces como sea necesario; hasta que nos demos cuenta que cada vez que fracasan los planes del yo se nos revela el amoroso sendero del alma.

Autor: Eugenio Carutti Fecha: 23.05.2011

Casa XI

Con Veinte de Menos, y unos Cuantos de Más.

Tengo un mes más,
y veinte años de menos.
Tras lo que dejé atrás,
y sin echar de menos.

Que la vida sabe mejor
de sorbo en sorbo,
no hay quien lo dude.
Entre un viernes y un lunes,
miércoles no es estorbo.

Por una Utopía
daría lo que no tengo,
-no voy a invertir-
Vale más de lo que tengo,
lo que me hace reir.

No hay mas Dios que la belleza
a flor de piel, o escondida.
Tras una canción, o tú mirada
que transforma versos en poesía.

Vida, ganas, desvelo,
sinónimos.
Tristeza, llanto, desconsuelo.
Mas vale morir de pie,
que de rodillas en el suelo.

Bendito Joaquín, Machado.
Tus pasos que no pisan lo pisado.
Benditos los versos de tu vida,
que no repites, ni has tachado.

Entre el burdel y el parnaso,
lo divino va de la mano.
Lo utópico ni tú ni yo,
ni mas ni menos que humanos.

Con veinte de menos,
y unos cuantos de más.
Te entrego lo que tengo,
sin importar lo que me dás.

-El Farabute-

Y a la vez pensando en ella...

Si he de aprender a mirarme,

que sea en el espejo.

A reirme, cuando frunza el entrecejo.

A guiñarle un ojo a la Vida,

cuando la Suerte me mira,

de vez en cuando y a lo lejos.

Y a las puertas del Cielo,

un Angel y un Dragón.

La "Suerte" o el "Destino",

de tí depende, no se comprende

si estás en "off", o estás en "on".

Uno que muere en soledad.

Dos que mueren encarcelados.

Tres que mueren en pecado.

Cuatro que rezan porque es mejor,

tener al Dios de su lado.

Cuestión que éste bals lo bailo contigo.

Y sin ser el Príncipe de Marcella.

Hoy te escribo a tí, sin mentir una palabra,

y a la vez pensando en ella.

-El Farabute-

Lila..., ahora Cleo.

Y después de tanto tiempo perdido,

vengo y encuentro mi alma

en versos cuasi endecasílabos.

En una noche con una de esas lunas

donde no faltan estampídas.

Algunas que otras malas costumbres,

y algunos que otros que hablan,

como entre-cortando sílabas.

¿Por conciencia? Lo que se siente al latir.

Un verso por plegaria,

a la Virgen que espanta la malaria.

A tus besos, a tus suspiros

Y al Destino que se lo encuentra,

cuando se lo daba por perdido.

Y tenían razón los viejos

cuando de joven, me hablaban del Destino.

Hoy con unos cuantos más, ¿cómo negarlo?

Si a pesar de todo, se cruzan los caminos.

No es caro lo que no se va a pagar.

Ni tiene precio, lo que de todos modos

se va a comprar.

Un instante en el Paraíso.

escribir por escribir,

o jugar por jugar!

-El Farabute-

Des-identificación.

La Vida es una tragedia,
cuando la ves de cerca.
Pero es una comedia,
si la observas a la distancia.

-Charles Chaplin-

Todavía...

Bendito sea aquel sufí que nutre el Alma,
mas con sonrisas que con plegarias.
Bendito sea tu ir mas que tu venir,
con ese andar, con ese swing.
Benditas sean tus mini-faldas.


Añorando tan poco la vida tranquila,
que se va descartando por triste.
Mas vale el día a día, y la adrenalina.
Sin importar que fue que hiciste,
cuéntame que es de tu Vida.


Ahora que no leo, los libros que leía.
Ahora que solo me entretengo,
leyendo libros de poesías.
Ahora que juego mi futuro,
y al ahora le llamo:..."el Todavía".


Cuestión que, ¿para que negarte?
Ya no soy el mismo de antes.
Cuestión que de todos modos,
¿para qué esperar que el pan
por no comerlo a tiempo,
se llene de moho?


Benditas las madrugadas,
que me mantienen vivo Todavía.
Benditas tus caderas y las palabras,
que por jugar a conjugarlas,
son aspirantes a poesía.


Benditas los besos que diste,
y los que aun no has dado,
...Todavía.

-El Farabute-

"En honor a tu amor.
En honor a la Vida,
tan fugas y tan efímera!"

Por llevarte justo allí.

Nunca he sido tan feliz,
que lo que soy ahora y aquí.
Palabras tan trilladas.
Mentiras tan ciertas.
Ni tu dios, ni tu buda.
Y éste que no escarmienta.

Con un tinte sado-masoquista.
Me gusta tanto Amar como decir "Adios".
Y buscar mas allá del horizonte,
a mi escencia y a tu Dios.

Pero no soy nada de eso,
mas bien, casi todo lo contrario.
Y el cuerpo que sujeta mi Alma,
por mal vivir a diario.

Y al fin y al cabo, vivo como quiero.
Cosechando afecto,
o malgastando el tiempo.
Para hoy poder decirte:
"algún día he de morir,
pero vivo como quiero".

A cagar aparece en la REA,
(Real Academia Española).
Por mucho que lo niegues,
tu Alma muere sola.

¿Dónde estas? Te sigo bucando.
Bendito espejo, muéstrame el rostro.
Cuando apuesto al par negro,
me sale impar el rojo.

Con un rock&roll en inglés,
o con un tango en París.
Pagaría por llevarte al Cielo,
con un te Amo porque Sí.
Daría todo por compartirlo,
y llevarte justo allí.

-El Farabute-

Son cosas del Destino.

Son cosas del Destino.
No dormir por Amor
ni de noche, ni de día.
Y por culpa de tu mujer,
no conquistar Alejandría.

Un hogar, una casa, un hijo
son cosas del Destino.
Puedes llamarte Pedro, José o Noé.
El Destino te pescó por la espalda,
y la Suerte te dijo:..."tal vez".

Y te jugaron una partida
con los naipes marcados.
Y ahora te preguntas
mirando pa' todos lados,
que es verdad y que es pecado.

Son cosas del Destino
buscar tu Suerte,
un Lunes por la mañana.
Y añoras morder el fruto,
del árbol de la manzana.

Un Padre Nuestro y tres Ave Marías,
como anticipo de tus pecados.
Ni ángel, ni santo, ni diablo.
Solo te jugaron,
con los naipes marcados.

-El Farabute-

"Esta es la primera vez,
que escribo en tercera persona.
Mas por Humano que por Santo.
Mas por mirar de lejos,
el cuento de otra persona".

Para mi Amigo.


...Y así escribe éste tal Farabute, así en tercera persona.
Como si tal vez fuese un ahorcado, al que le quitaron la soga.

En el preciso momento.

Y siempre apareces en ese preciso
momento, preciso del escarmiento.
Cuando decirte que no te amo,
es decirte que te miento.

Con tu tiempo y el mio a contra-tiempo,
y las madrugadas que me persiguen
como sombras de aquel día que no fué.
Y a mí que no me importa, ese después.

Ahora que quiero asentar cabeza.
Ahora que las rosas no son de papel.
Tú que me vienes con aquello,
de que sería, de que será después.

Y decirte sobre líneas que te amo.
Contígo pasaría el crudo invierno.
Contigo el cielo y el infierno.
pintando el otono de verano,

Nos vemos a la vuelta de la esquina,
o cuando tu dios así lo quiera.
Serán las cosas de la Vida,
como lo diría cualquiera.

Hoy estás mas fría que nunca.
¿Será hoy? ¿Será mañana?
Cuando nuestros labios digan:
"Hoy te amo, pero nunca
nunca será mañana".

-EL Farabute-

Alas...Puertas del Cielo.

Siempre que toco,

a las puertas del Cielo.

Se me olvidan rezos y coanes.

Y se me aparece un mendigo,

comprando y vendiendo refranes.

Y otra vez le digo:

"vas a creerme viejo,

viejo amigo y hermano,

que solo traigo el latir,

de mi corazón en la mano".

Sin rezos ni coanes.

Ni records guinness,

ni festival de cannes.

Orar es caminar descalzo.

Meditar: "a falta de pan,

bueno son los panes".

No se si por pagano,

pero ni ciego, ni sordo, ni mudo.

Si eres el verbo hecho carne,

y a la vez mujer,

te prefiero al desnudo.

Tu que vendes esos ojos.

Yo que solo compro miradas.

Tu que buscas el futuro,

y el mío que lo encuentro

bajo cada luna, de madrugada.

¿Cuánto pagarías por llegar al Cielo?

¿Cuánto donarías por un: "Te Quiero"?

Próximamente en los mejores cines.

Lunes y Martes en rebajas.

Domingo impropio cuando lo finges.

Entre tú y yo...

una mirada cómplice

y un guiño por un Te Amo.

Palabras que no se dicen,

no se aceptan reclamos.

Y burlar al carcelero,

con las llaves del Paraíso.

Es verdad cuando te digo:

"Aun te quiero".

Dime si ésto no es,

golpear las puertas del Cielo?

-El Farabute-

Eres lo que se escribe...

Cuando la vida te da de a gotas.
Cuando te muestra una cara,
por no decirte que es la otra.
Y a mis hijos que los Amo,
mas que al vino y al pan.

Hoy regalo lo que me dan,
en los fines de semana.
Cuando me cierran una puerta,
abro una ventana.
Y si sueño despierto
es por atrevido e insolente,
por piadoso e indulgente.
Es porque me da la gana.

En un cuarto sin ventanas
la vida me sonríe,
mas ahora que antes.
Y vuelo dentro de mi mundo,
tan real como el de afuera.
Buscando palabras que rimen
un poco, tan siquiera.

Lo mas que quiero es amarte.
Los viernes no son martes
trece, que cuecen habas
sin Dioses, ni cuentos de hadas.

Eres lo que se escribe
en un papel en blanco,
que reposa sobre una mesa.
O la musa que me inspira
si yo fuese aquel poeta.
O tal vez aquel amor,
que vió la luz en primavera.

Eres mi sueño conciente.
La verdad que miente.
Un te odio y un te Amo.
Eres lo que se escribe,
sobre ese papel en blanco.

-El Farabute-

La Memoria del Agua.

El árbol, el río, el Hombre. Julio Cortázar.

“Al árbol ya cortado no lo plantes en tierra,
porque su copa seca no atraerá a los pájaros.
Al río que discurre no le levantes diques,
porque en el aire libre cabalgarán las nubes.
Al hombre desterrado no le hables de su casa,
la verdadera patria es cara, la está pagando.
El río, el hombre, el árbol caro, lo están pagando”

(Palabras de Suma Paz)

-Julio Cortázar.-

Palabras de Julio Cortázar, quien las escribiera estando en pleno exilio.

Palabras de Aquel Poeta.

No hay nada mejor que soñar.
Como aquel cuento de Eva y Adan.
Dudando si el sueño es sueño,
o una dulce realidad.
En un mundo que desborda,
pesadillas por verdad.

En un mundo sin Códigos.
Por dos chelines se compra todo.
Donde una canción y dos letras,
completan lo que le falta,
a esa parte del todo.

Nunca falta el creyente.
Tampoco el Ateo.
Ni un café de madrugada:
"Hola soy Mateo".
Miénteme de frente,
y te besaré porque quiero.

Ni ese quien juega su Suerte
en una partida al dominó.
Preguntado si la Vida es Sueño,
si en verdad existe Dios.
Si existen mundos invisibles,
entre aquello, tú y yo.

¿Qué hará aquel Poeta,
si se enamora de tí?
Mas que rogarle a Dios,
que no le falten los sueños,
ni tus besos, rojo carmín.

La Vida será un Sueño
escrito en mayúsculas.
Si se tacha todo aquello
escrito en minúsculas.
Sin Santos ni Profetas,
que se mofen de tí.

"Dios está muerto": dijo Nietzsche.
Mientras tus labios solo laten,
cuando besan con pasión
y no niegan lo que dicen.

Hoy nuevamente me desvelo,
huyendo de la rutina.
Probando de tus besos,
sin importar lo que digan.

Palabras de aquel Poeta,
entre verdades y tretas.
Pecando por si acaso,
el Paraíso sea ésta Tierra.

Hoy que no creo en nada,
respetando tu opinión.
Será tu Santo, será tu Dios
quien tenga la razón.
Mientras me quedo con las letras,
y las palabras de aquel Poeta.

-El Farabute-

"Un dulce abrazo, un dulce beso.

Que acuñen las madrugadas,

de los que sueñan despierto.

De los que no duermen,

porque no tienen sueño".

Sin puntos Suspensivos.

Sujeto de la rama...de esa que falta.
Habiendo llegado ya el momento
que ni en mis sueños imaginaba.
Un deslizarse suave, hacia el sinfondo
del abismo, de la Nada.

No será un témpano tan helado.
Ni la noche mas negra tan oscura.
Tras perderlo todo, y quedando aislado
soborno al Dios de la Amargura.
Para andar despacio, con solo lo puesto.
Si me ves pasar, será mi sombra
y una sonrisa, mi mejor gesto.

Haciéndome libre de una vez,
de un Paraíso ya perdido
y de un Infierno, tal vez.
Ahora que ya te has ido
y quien escribe, ya desterrado
piso descalzo el polvo,
de la tierra del olvido.

Y con la fuerza que otorga,
lo que aprieta pero no ahorca.
Por fin, dispuesto ya a morir
aunque llueva sobre mojado.
seguiré de pie y andando,
aunque ya no sepa, nada mas de tí.

Y todo fué,
por llegar hasta éste punto,
ni aparte, ni seguido.
Y seguir andando de a pie
como si nada y punto.
Sin puntos suspensivos.

-El Farabute-

A quien llevaré en ese sector de mis recuerdos, llamado Memoria.
A quien llevaré en ese sector del Alma, que clama cuando se llora.

A mi Amigo, Manuel!

Quién será...?

Si me quietas el aliento,
te llevas de reglo
lo que quede de mí.
Un café de madrugada.
Un murmullo al oído,
un Te Amo porque Sí.

Una mirada y una sonrisa
como preambulo de los besos.
Besos tímidos y sin prisa.
De esos que te quitan el sueño.
Cuando pareces que...
cuando pareces que agonizas.

Besos debajo de la escalera.
y Rosas por debajo de la mesa.
Con una mirada que dice todo,
para que envidie cualquiera.

Claveles para el olvido.
Rosas Blancas para tu dulzura.
Rosas Rojas para gozar,
tu piel cuando está desnuda.

Mas que chocolates,
me va una noche de insomnio.
Contigo a la par,
olvidando el nombre del novio.

Tu que eres toda una dama.
Y quien te habla, todo un caballero.
¿Quién será que cerrando los ojos,
bese y luego promuncie,
un Te Amo primero?

-El Farabute-

De mi Amigo "El Flaco".

Las palabras a continuación, son las de mi Amigo "El Flaco", cuando postee "Un negro día", en foro en el que participamos.
Que porque las subo aquí? Pues porque chorrean sabiduría!



Mi muy amado y sentido Farabute

Lo negro aparece como la ausencia de no sé qué variable dentro del espectro lumínico

No entiendo mucho de variables, sólo me interesan los fulgores que, aun obscuros, mantengan una cierta transparencia que posibilite su llegada al umbral de mi percepción, racional o de la otra, la de la sal y pimienta que no se compra por lotes, sino que se saca del jugo que cada cual pueda extraer de sí, al estrujarse.

Los días, los momentos, los instantes; todos pueden ser sentidos o evocados, todos pueden ennegrecer lo ya negruzco y también pueden mostrarse como los besos que, húmedos de deseo, van y vienen de una boca a otra boca, como el suave balanceo de lo glorioso.

No enviudes cuando algo puedas perderte, cada esquina tiene dos caras y ambas conforman lo único que realmente es, el ángulo de la vida

Vida en albo mientras sublimas el despecho en conocimiento, negra angustia a revivir por cada golpe de un amar siempre posible

Yo, solamente tengo negros los ojos...


.. Y ese color es el maquillaje que les ha proporcionado la carbonilla prendida al haber atravesado 67 túneles


Lo demás es sólo poesía, que no es poco, pero que, en mi caso, no deja de ser más que la onomatopeya de algo que no en todos los casos, conecta con la consciencia. Sonora, que llega y que a veces, es tan hueca como el crujido del humo.


Hoy he conocido a un negro de quien su claridad de exposición eran tan blanca que ambos tonos se mezclaban en lo gris del conjunto de la realidad, poética o de cualquiera otra dependencia.


Y es que los colores, mordiendo la boca de mi comienzo, no son más que proyecciones de lo que siempre se teme. Un espectro


Sabes que siendo un tío blanco y negro, me gusta lo gris que tú destilas



Un abrazo

de: -Julián Herrera Santiago, (mi Amigo "El Flaco")-

Un Negro Día.

Envuelto en un abismo,
mas grande que un elefante.
Ese que mea mi Suerte.
Que por suerte no ha contemplado,
que se puede soñar despierto,
y de nuestro amigo, el abecedario.
Con el que me escapo juntando letras,
del sinfondo que vivo a diario.

A tí que me deseas Suerte,
ojalá tu Dios te oyera!
Y si no es mucho pedir,
que el viento levante tu pollera.
No lo tomes de manera literal,
es por ponerle a éste negro día,
un poco de pimienta, y otro de sal.

¿De qué sirve maquillar la Vida,
con el: "piensa siempre en positivo"?
Si un flujo negro de electrones
se encarga día y noche,
de tapar el Sol,
de ocultar los dones.

Y me arropo con letras y melodías.
Y corro, por escapar del elefante.
Que hace lo imposible por mearle,
por robarle el aliento y la sonrisa,
a éste que vive porque pretende,
besar despacio, besar sin prisa.

Y busco en mi destierro
abrazar mi Suerte.
Capitalizar mis yerros,
huir de la mala muerte.

Hoy toreándole a la Vida,
y viudo de la apatía.
Busco la magia en melodías.
En mis sueños que son,
ese escapar de la rutina,
ese pan de cada día.

-El Farabute-

A tí...

A tí que me enseñaste,
a olvidarte y a quererte.
A tí que me enseñnaste,
a vivir hasta morir.
A no llorar cuando se está,
a punto de partir.

A tu lado, el abismo
lo inexplicable, la Vida.
Mariposas en pleno invierno,
miradas por alegrías.

Con tu libertad tan desmedida
me enseñaste a Querer-
me, mi me contigo.
Y esos besos que por Amor,
no caen en el olvido.

Angel y Demonio a la vez.
Amor que no se olvida.
Tal vez te mienta si te digo,
que por las noches sueño,
sueños rosas contigo.

A tí que me enseñaste,
a Amar y a olvidar tan de prisa.
Ahora vivo haciendo malabares
evitando que se derrumbe,
la gran Torre de Pisa.

Ojos negros que hipnotizan.
Besos sin dueño y sin prisa.
El Futuro es una brisa,
el pasado pisado.
Y el Presente que que aun late,
porque aun no es olvidado.

A tí que me enseñaste,
que a seguro lo metiron preso.
Que el mañana no existe.
Que el Hoy solo late,
porque laten los besos.

-El Farabute-

Este pretencioso y orgullosamente humilde poema.

Para tí Marilin + a. Que diste el motivo al tema.

La verdad os hará libres...

Jesús dijo:

"la verdad os hará Libres". Pero en ningún lado dijo: "la verdad os hará Felices".

P&R

Una Canción menos dos Versos.

Hurgando en el futuro,
tan incierto como planeado.
Mientras borro con el codo,
lo escrito en el pasado.
Y ahora fumo sin apuro,
de tu hachis, de tu miel, de tu modo.

Si te invito de ese trago,
tu me convidas de tu sed.
Mal dicen odiarse
dos cuerpos contra la pared.
Y el aroma de lo incontrolable,
de la adrenalina bajo tu piel.

Jamás digo lo que pienso.
Jamás pienso lo que digo.
Si me pides fuego, te guiño un ojo
intentando que comulguen,
lo cuadrado y lo redondo.

Una canción menos dos versos.
Un arco iris, sin lluvia ni sol.
Un mas loco que poeta.
Un por que Te Amo,
sobran cinco letras.

-El Farabute-

A Todo o Nada.

A todo o nada.
Cuando te vea,
un pleno al rojo,
carmín de fuego,
por mis antojos.

Y ser la causa,
de tus duermevelas.
Y ser la causa,
de miles de besos,
de esos que esperan.

Mira que me desenamoro,
tan pronto como empiezo.
No apagues la llama,
por negarme un beso.

Lo mejor de un "No",
es que tal vez que "Sí".
Una flor en el desierto.
Un vicio y un motivo,
más para vivir.

A todo o nada
y un pleno al rojo.
No digo que No,
cuando la Vida
me guiña un ojo.

Y esos besos que,
envician el Alma.
Y esos abrazos que,
rasgan pero no calman.
Tu rojo carmín fuego,
secreto de un caballero.

Soñar despierto.
Vivir con ganas.
Amarte porque quiero.
Con un pleno al rojo,
a todo o nada.



-El Farabute-

Mi hija me define:
"como un Loco Soñante".
Porque dice que soy
un tipo atípico, y por tener
mil sueños por delante."

A ella y a él (mi primogénito), todas las bendiciones que mi corazón, sea capaz de dar.
Por ellos entrego mi Vida, lo que fuí y lo que soy. Ni poco, ni mucho...lo que a ellos como Padre, les tocó en Suerte. Y el placer de verlos crecer. A mi niño como Hombre, y a mi niña como Mujer.

Sin traje y sin Corbata.

Informalmente,
sin traje y sin corbata.
Un beso robado,
y un abrazo por la espalda.
Probocando al destino,
de tan buena gana.

Guardar silencio suele ser,
un pecar por desatino
y una mala desición.
Un buen trago y mil noches
sin reproches, y escapando
de entregarte el corazón.

Un boleto al Paríso,
a ese que dan por perdido.
Y yo con un traje a rayas,
en esas noches de luna llena.
Esperando un imposible.
Abriéndote la puerta,
por si acaso...tú llegas.

Los versos mas hermosos,
son aquellos olvidados.
Los besos mas codiciados,
se asemejan al pecado.
Los sonidos mas dulces,
se parecen a un "Te Amo".

Un boleto en blanco al Paraíso.
Un tren sin tiempo ni destino.
Mil emociones a destiempo,
y un me muero de ganas,
de un amarte y un contigo.

No espero nada de tí,
corazón de nadie y pirata.
Mas que me Ames porque sí,
sin traje y sin corbata.

-El Farabute-

"Decirte
que éstos versos son por tí,
sería decirte demasiado.
Mientras busco en tu mirada,
esperando de tus labios,
un beso y un Te Amo".

Tú que eres...

Tú que eres un caballero,
no te pases de reo
y deja que pasen,
las damas primero.

Tu que eres un caballero,
con una flor en la solapa.
Olvida las palabras que te sobran,
y recuerda las que te faltan.

Tu que eres una Pitonisa,
bendíceme y échame la Suerte.
Para olvidarme de esa sonrisa,
con desgana y de mala muerte.

A tí, que te falta prisa.
A tí, que llevas el estandarte
de no ser, ni juez ni parte.
Devuélveme la brisa,
que un buen día sin aviso,
mal decidió marcharse.

Habiendo probado,
lo dulce de la miel.
Habiendo probado,
lo amardo de la hiel.
El Amor está en el medio,
de tú Angel, y mi Lucifer.

Bendito sean los pecados,
que llevan directo al Cielo.
Bendito sean tus labios
que pecan de osadía,
para contarme que ésto es cierto,
aún cuando es de día.

Tu que eres una Pitonisa,
échame la Suerte.
Cambio un sueño de mala muerte.
Y mi destino a todo o nada,
por tus besos y esa realidad
como quien dice, dibujada.

-El Farabute-

:)

Corazónes Callados.

Hoy que al corazón lo callaron
algunos dicen que a golpes,
otros que a fuerza de palos.
Hoy que el corazón enmudece.
por no querer beber un mal trago.

Niegan el instinto desde hace tiempo.
Aquí tienes para eso, diez mandamientos.
Maldicen los sueños los que lo niegan,
por falta de atrevimiento.

Verá, seré yo un inmaduro e insolente,
o un viejo canalla, que lee sin lentes.
Tal vez se deba, por contar lo que pasa,
sin pelos en la lengua, ni as bajo la manga.

Tal vez sea mi destino morir,
tan inmaduro como rebelde.
Tal vez sea mi destino dejar sentir
al corazón, apartando la mente.

Hoy que te quiero, hoy que te amo.
Con dos milenios de historia a cuesta,
y una dictadura, que aun sigue impuesta.
¿Quien es el valiente que entrega,
flores de primavera, aun en verano?


-El Farabute-

"Una flor para los cazadores furtivos,
para los que quieren callar ideas.
Para los que niegan sus raíces
que por viejas, son nuevas".

"Una Dos y Tres" - PATXI ANDION

"Puedo escribir los versos mas tristes ésta noche". -Pablo Neruda-

Sin Remitente.

Al recibir del cartero
un sobre sin remitente,
con unos pocos caracteres
y un beso pintado en rush.
Elijo elegir que
ese sobre, me lo envías tú.

Si al acariciar tu cabello
te quedas,
tan muda como quieta.
No tardaré en besarte
por canalla, dijo el poeta.

Un mensaje anónimo.
Una carta sin remitente.
Para aclarar los grises amor,
necesito estés presente.

Y te tomaré de la mano
mirándote a los ojos.
Y te besaré,
tan suave y tan sin prisa
que detendré el tiempo,
al dibujarte una sonrisa.

No hay nada mejor
que un beso ardiente.
No hay nada peor,
que un sobre sin remitente.

-El Farabute-

Solo te ofrezco...

Tu candor que me provoca
esas ganas de protegerte.
Tu histeria que me invita a
decirte "Que tengas Suerte".

¿Qué quieres que te diga?
¿Qué pretendes escuchar?
Podría tanto mentirte,
como decirte la verdad.

Por cumplir con el mandamiento,
te Amo tanto como a mí mismo.
Y por perseguir mi instinto,
te cuento que querer
y Amar, no es lo mismo.

Si me juegas a quien domina.
Si vas por ahí, de antemano
has perdido la partida.
Por tí le robo, los versos al poeta.
Si la vas de histérica,
con un "Adios", sobra ésta letra.

Guarda tu histeria para después.
Para quien anheles llevar
ante el cura y ante el juez.
Tras haber pisado esas baldosas,
solo te ofrezco soñar despierto,
besos eternos y un ramo de rosas.

-El Farabute-

Casi pidiendo perdón,
pretendiendo haberme retirado.
Hoy como ayer he vuelto a caer,
en las garras del pecado.

Mil veces me dije,
no volveré a escribir.
Y una vez mas...
me ves por aquí.

Casi pidiendo perdón,
he vuelto a escribir.
Casi Sin perdir perdón,
por tan solo compartir.

Y Cuando...?

¿Y cuándo desapareceré?
¿Y cuándo dejaré éste mundo?
Entre pseudo-poeta y pseudo-bohemia.
¿Y cuándo pisaré esa Tierra?
Sin dueño, ni dueña.

Nunca mientras vivas me dijo.
Nunca mientras me tengas,
a mí por tu padrino.
Y así sin más, se marchó.
Esto es aunque no lo sepas
un sueño como dicen
los gurúes, y los que dicen saber
sobre el futuro y el destino.

Para despedirse sobra un "Adios".
Para encontrarse sobra un "pensarse".
Un existencialismo, tan "ismo",
que te digo que es lo mismo,
ésto que el Paraíso.

El Paraíso es la Gratitud.
El Infierno No existe.
¿Y la Tierra Prometida?
La Tierra prometida...
no eres mas que Tú.

-El Farabute-

Hoy...

Cuando mañana sea hoy.
Cuando pequen tus labios.
Cuando no duermas por desvelo
de tanto preguntarte,
como besaré tus labios.

Cuando un segundo sea eterno.
Cuando mañana sea pasado.
Cuando se derritan lo límites,
con la magia del instante
por culpa del pecado.

Ayer fué mañana y,
hoy es el mañana de ayer.
Con tu pasado y el mío.
Hoy probé tus labios...Mujer.

Hoy que corre sangre por las venas.
Hoy que nada tiene explicación.
Ahora que me adelanto al futuro.
Hoy que mis labios, besan sin apuro.
Ahora que mañana es Hoy.

-El Farabute-

Un Mundo sin Razón.

Me gustas por donde te mire.
Desde tu Alma por dentro,
hasta tus caderas por fuera.
Ni el Cielo, ni el Infierno
me da lo mismo,
fuera lo que fuera.

Y me pierdo en tus ojos,
por parecerse a los de Venus.
Y me emborracho con tus labios,
por ser reflejo del pecado.
Por no ser un Ser creyente,
por ser un Ser pagano.

El Cielo del que hablan.
La Tierra que dan por prometida.
No son mas que un instante
en éste mundo que peca,
de una Razón comprometida.

Amame cuando me odies.
Odiame con Pasión.
Bésame cuando quieras.
Pero abrázame cuando quieras,
que el futuro sea Hoy.

Transformando Conceptos,
escribiendo de corrido.
Para decirte que te Amo
como si nada,
a renglón seguido.

-El Farabute-

Besos de zaguán.

Besos de zaguan a escondidas.
Gemidos mudos por necesidad.
Que no se entere el cura párroco,
mucho menos el juzgado
ni la bendita vecindad.

Son mas dulces, los besos que se extrañan.
Corazones que laten porque estallan.
Y un Paraíso mas allá del viento,
mas allá de la opaca realidad.
Mas allá de la mentira y la verdad.

Míenteme cuando me mientas.
Abrázame cuando me sientas.
Dos alas y mil sueños son excesos.
Son la libertad condicional,
de los amantes que viven presos.

Si me quitas el sueño y el aliento.
Si me obligas a olvidarte de a ratos.
Seré tu amante y no tu amo,
tu mercenario y no tu esclavo.
Ese quien te diga: "Hoy te Amo".

-El Farabute-

Sin Juez, ni Credo.

No me muestres el final del camino,
que no creo en el destino.
No me digas que es lo mismo
creer que confiar, reptar que volar.

Tus caderas no son tu espalda,
ni por tarde es de madrugada.
Keith Richard, no es el Papa de Roma
ni los credos, la verdad que asoma.

Bésame siempre por primera vez
que no creo en el ayer.
Mírame con las ansias del re-encuentro
y sabremos, lo que va por dentro.

Seré tu horóscopo invertido,
tu adicción, tu sin sentido.
Mas que Amarte no puedo,
pues aquí no encontrarás,
ni juez, ni credo.

-El Farabute-

El Lago de los Cisnes.

Entre el Cielo y la Tierra.

No pretendas que dependa de tí.
No pretendo que dependas de mí.
Un estado así...
solo se puede compartir.

Rosas y soles sobre el jardín.
Con un futuro en blanco
envuelto en papel arroz,
hoy beso tus labios, solo por amor.

Desarrollando el oficio de vivir.
Aprendiendo a morir de a ratos.
Desaprendiendo lo que parece innato,
escribiendo, o dibujando garabatos.

La Tierra es el bendito Paraíso,
que habita el gordo, el flaco y el petiso.
El Cielo es la tierra prometida,
ante el desconsuelo, de la próxima partida.

Entre el Cielo y la Tierra
me quedo con: ¿Quién es ella?
Con esos labios, tallados en arcilla.
O con tu esa..., media costilla.

-El Farabute-

Para mi Niñita.

Para mi niñita
que creció tan de repente.
Ahora ya una señorita,
con su bohemia y su sonrisa
que es la envidia de los duendes.

Que no te ates a un pasado.
Que el presente es solo ésto.
Una hoja en blanco es tu futuro,
para que pintes con sonrisas
el mejor de tus dibujos.

Que nunca dejes de Soñar.
Que nunca dejes de bailar.
Que cuando le pidas a la Vida,
estando de pie y alerta,
le firmes de puño y letra.

Por desearte Suerte
no me alcanzan las plegarias
y me sobran los desvelos.
Siempre estaré a tu lado,
como Padre y compañero.

Para mi niñita
Julieta Abril,
ahora ya una Señorita.


-El Farabute-

Besos y Rosas son Canciones.

No me gustan los sermones
que no sean, los del Monte Sinaí.
Mas me embriagan tus pezones,
que los consejos gratis porque sí.

Observar tras la ventana,
enloquece y envenena el alma.
Es mejor correr con ganas,
que morir con un traje a rayas.

A la luna la vendieron por loca.
A Juana la quemaron en la hoguera.
Al mas cuerdo le dijeron que la otra,
lo amaría, aunque no la quiera.

Si te quitas la blusa.
Si el cura no da sermones.
Si el corazón no busca excusas,
besos y rosas son canciones.

-El Farabute-

Increíble Instumento Musical.

A las Madres en su Día!

Equivocada o no, hiciste
lo mejor y cuanto pudiste.
Por verme crecer a tu manera,
¿cuantas noches no dormiste?

Si hasta callaste por no gritar.
Si hasta gritaste por no llorar.
También lloraste porque más no había,
ante mi inminente próxima partida.

¿Cuántos sueños, guardaste en el ropero?
La respuesta, me la dictan tus suspiros.
¿Cuántas lágrimas por amor no lloraste?
Tú bien sabes lo que digo.

Por tu amor al día a día,
hiciste del lunes un domingo.
Del triste otoño un verano,
y a las penas, le pusiste ritmo.

Por valorar tus sueños rotos.
Por admirar tu valentía.
Se me caen las lágrimas,
sin importar lo que digan.

Por ese milagro que solamente,
sucede dentro de tu vientre.
Con que la especie se perpetúa,
y el Amor se hace presente.

Si bastara un abrazo para abrigarte,
y secar tus lágrimas con la mejor sonrisa.
Si con éstos versos pudiera consolarte,
y ponerle colores a lo escrito en tiza.

Un abrazo para tí...Madre!

-El Farabute-

PD: Por anticipado, para que todas las Madres reciban ese día, ese próximo domingo, un susurro que valga como melodía, para recordarles lo valientes que han sido, desde el comienzo de sus días!

Un gran abrazo y el mayor de mi cariño!

Entre Blancos y Negros...Grises.

Tu esencia es la miel de mis desvelos.
La melodía que quita el velo.
El final abierto, el brindis de año nuevo.
La flor que nace en el desierto.

Tus labios son el último pecado.
El comienzo del paraíso soñado.
La paz,la guerra, la adrenalina,
las batallas que no se dan por perdidas.

La verdad que aparenta ser misterio.
La duda detrás de lo que no se dice.
Entre blancos y negros estan los grises,
historias que no se contradicen.

Tus ojos que eseñan lo que es querer.
La nieve que se derrite ante tu piel.
Deja caer una tímida mirada al piso,
y juro por tu Dios, que no pediré permiso.

-El Farabute-

A tí...Destino.

No te perderé pisada,
seré tu sombra en la pared.
Tras haber ganado nada,
y dispuesto a perderlo todo.
Te buscaré hasta encontrarte,
en cualquier parte, de algún modo.

Tu que siempre me buscaste,
y yo siempre, yéndome a otra parte.
Ni que fueramos dos amantes,
tan inmaduros y reveldes como antes.
Tu que me persigues,... y yo por atraparte.

No me resigno al tedio de la rutina.
No al menos, a esa que no es la mia.
Para dormir, que sea con sueño.
Para soñar, que sea despierto.
Y no derramar mis lágrimas,
sobre las aguas del Mar Muerto.

Y empezar de cero, tanteando nuevos caminos.
Me late el corazón por soñar despierto.
Con menos que lo puesto y buen tino,
no estoy muerto ni perdido.
Mientras te voy creando te encuentro,
brindo a tu Salud! por tí...mi Destino.

-El Farabute-

Tu propia Esencia.

No se puede tapar el Sol con las manos.
El rio siempre vuelve a su cauce.
Lo que ves ahora, siempre ha estado.
Las gaviotas siempre van tras el verano.

¿Qué ves tras el espejo?
Un poco de mercurio, y tu propio reflejo.
Tu instinto de hoy es como el de antes.
Lo que corre por tus venas, simpre fue tu sangre.

Y eso que se llama Destino
está grabado bajo tu piel con tinta china.
En tu ADN, en tu apellido,
en los vaivenes de la Vida.

Y Dios? No me pregutes por favor,
a gatas me entero lo de hoy.
Y la Libertad? Intrasferible por definición.
Y el Amor? Si me necesitas...Aquí estoy.

-El Farabute-

Por Orden de Llegada.

Lo primero por hacer,
es perdonarme.
Lo segundo es perdonarte.
Lo tercero es olvidarte.
Lo cuarto es alejarme.

Para volver a creer,
para volver a confiar.
Con suerte y un tal vez,
como un anhelo bien guardado,
re-descubrir el verbo Amar.

Te deseo Suerte,
mientras me pierdo en tu olvido.
Y ahora tan libre y tan perdido.
Tan impotente y tan desnudo,
como grito silencioso,
del último sordo-mudo.

Por orden de llegada,
sueños de Julio, que se los lleva Agosto.
El pasado roto..., a la espalda.
Los recuerdos..., que ardan.

Mañana..., sin mochila.
Pasado...
pisado. ¿Quién diría?
Estoy vivo todavía.

-El Farabute-

De Madrugada es Ahora.

Por derribar los muros cotidianos,
aquí cerca se busca lo lejano.
Ni gaucho ni a caballo,
después de las 12, en zapallo.

Llegar hondo no es tocar fondo.
¿Quién será el bendito dispuesto a todo?
Que cambie estampitas de colores
por un sueño, y otras tantas ilusiones.

¿Quién será el loco del maso?
Que baile hasta el amanecer.
Y cuando le llegue su destino,
no pregunte ni porque.

¿Quién será ese quien te Ame?
Ese que no mire ni la hora.
Para contarte al oído,
que de madrugada es Ahora.

-El Farabute-

Con un beso de tus Labios.

Con la Santa aureola del pecado
y los sentimientos en la mano.
Con esa rima en consonante,
de repente hoy es como antes.

Contigo hasta el fin del mundo,
un lento y un romance.
Tras un beso tímido al oscuro,
ayer dos niños, hoy dos amantes.

Rosas blancas a lo inmaculado.
Rosas rojas al pecado.
Con tu tonada del centro-americana,
dos cuerpos ardiendo en una cama.

Tras el ocaso el amancer.
Y con tu sonrisa tan fresca.
Que no se oxida con el ayer,
ni peca por modesta."

Con un beso de tus labios,
el mejor de los presagios.
Con un verso en asonante,
hoy como antes...

-El Farabute-

Por la Utopía, por la Paz-mada guerra.

Buscando en tu Mirada.

Tu media sonrisa al revéz.
Tu descalabro, tu desfachatez.
Tu mirada indiscreta,
cuando el sol asoma y acabó la guerra.

Con ese traje, que hace tiempo no usas.
Con ese escote y esa minifalda.
Para mirarte me sobran escusas,
sontengo lo que dicen mis palabras.

Entre el carmín de tus labios
y el rubor de tu mirada.
No hay diablo que no peque,
ni Santo sin espada.

Y éste caballero,
tan noble como canalla.
Busca en tu mirada,
lo que tus labios callan.

-El Farabute-

Necesarios Contrastes.

Para Edith...
el menú "Edición".
Para la "Bruji"...
éstos versos de hoy.

Necesito de Dios,
aunque sea para no creer.
De las hormonas para crecer.
La histeria que descabella al mas sensato,
y ese loro que no se calla,
por ser el mas barato.

Necesito de esa verdad,
aunque sea para poder mentir.
De la noche para no dormir.
Y de ese algo, que no se que és,
pero se siente como un latir.

Necesito que estés allí.
De los sueños, de las utopías.
De los mensajes entre líneas,
que saben mejor...
de pie, despierto y de día.

Necesito de vez en cuando,
olvidarme del reloj.
Dudar de todo, incluído Dios.
Y sentirme, tan vivo como humano.
Si despiertas a mi lado,
susurraré un Te Amo.

-El Farabute-

El Lado Oscuro del Corazón - (el final)

El Lado Oscuro del Corazón - "Oficio de Poeta"

Un fragmento de la película "El Lado Oscuro del Corazón", con Darío Grandinetti.

Cuando algo logra llegar hasta lo mas profundo y hace vibrar lo imperceptible... Lo sutil. Cuando... Cuando el hombre se hace Humano.

Un manjar que solo se deja saborear, si se le permite, ser deborados por el.

Un abrazo!

-El Farabute-

Pasando en Limpio.

Las putas que consuelan a los amantes
que no sienten, lo que sentían como antes.
Los que se reprimen, los que se flagelan,
los que niegan lo que corre por sus venas.

Los políticos que reciben sin merecer
los votos, la confianza y el poder.
Las guerras hechas a medida,
como trajes, para miles de despedidas.

La ignorancia que nos limita,
la espera eterna de un día sin pan.
El desconsuelo de los que se quedan,
y la insertidumbre de los que se van.

La obediencia y el apostolado,
y los que se escapan de la policía.
Los ciegos que rezan sin fé,
a Dios, a la Virgen y a Santa Lucía.

Los versos mas tristes del desolado.
Los versos mas idiotas del enamorado.
El mundo es una fiesta y no me han invitado.
Por tí me muero, si no estás a mi lado.

Los sueños de niños que perdimos,
lo que desaprendimos cuando aprendimos.
Para decir: "a la vejes viruela",
¿qué hago con éste vacío?

No pecaré por hacerte un cumplido,
pero estaré a la vuelta de la esquina.
Moriré por haber nacido,
y estaré vivo mientras viva.

-El Farabute-

Rima XXI -Gustavo Adolfo Bécquer-

—¿Qué es poesía?, dices, mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul,
¡Qué es poesía! ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía... eres tú.

Gustavo Adolfo Bécquer

Deshaced ese verso.

Deshaced ese verso.
Quitadle los caireles de la rima,
el metro, la cadencia
y hasta la idea misma...
Aventad las palabras...
y si después queda algo todavía,
eso
será la poesía.

¿Qué
importa
que la estrella
esté remota
y deshecha
la rosa?...
Aún tendremos
el brillo y el aroma.

Leon Felipe

C:\Format (Enter)

C dos puntos format, enter.
Blanco sereno indefinido.
Mas allá de los sentidos,
mas allá de la piel.
Un boleto al paraíso,
¿a nombre de quién?

¿Qué ha cambiado a tu regreso?
Absolutamente nada,
solamente tu.
Afuera los mismo prohibidos,
prohibido girar en "U".

El Tiempo, una ilusión.
La Rutina, un proxeneta.
Que bien merece la pena,
robarle una canción.
Y hacerle pito catalán,
para no hacer de tripa corazón.

-El Farabute-