Sueños Rotos.

Don Quijote y sus molinos de viento.
Agape de un delirio consentido.
Caprichos despojados de escarmiento.
Si lo escuchas: "yo no miento"
dijo un tanto distraído, "yo no miro".

Sancho Panza fue su fiel escudero,
hombre sensillo, realista y tenáz.
Por espada, le sobraban sus dedos
las ideas no eran su juego,
sus flores eran de azahar.

Poderoso cautivo del Poder,
tan lejos de un Quijote de la Mancha.
Electo por nosotros también,
el pueblo hambriento y sin fé.
y él libre...pagó su fianza.

Crecieron aves negras mal paridas,
de los desventurados sueños rotos
que lo dejó caer, por cuesta arriba.
Hoy busca quien le escriba
sus memorias y sus antojos.

-El Farabute-

Cuento Corto.

Cuenta la historia de aquel pueblo
que un buen día cerró sus puertas el diario local.
Porque dejó de parir noticias, porque 
entre un día y el siguiente, todo era igual.

Porque no había diferencias entre un invierno
y un Febrero bisiesto bajo el sol de la siesta.
Como si el Sol no se pusiese nunca!
Como si las mariposas, hubiesen dejado de volar.

Aquel pueblo no tenía río, ni viento, ni mar.
Era el pugatorio, un casamiento sin novia ni novio
un muerto sin velorio, una pluma sin papel.
Así cuentan, que era el pueblo aquel.

Pobre sus condenados habitantes inconscientes.
Lo mismo dicen ellos, de los que caminan contra-corriente.
El Cielo nunca estuvo mas lejos ni tan cerca
de los que mueren de Sed, sin darse cuenta.

-El Farabute-

POR PURO IMPULSO. (el primer soneto)

Los bueyes nacidos en el hospicio.
Los salmos, los rezos por puro vicio.
Los peces que nadan contra-corriente
y lo que nos pasa tan de repente.

Las mierdas, las creencias, los insultos.
La desdicha, la bondad, lo injusto.
Lo mas Sagrado, la Vida, la Muerte
y lo que se oculta, trás lo evidente.

Los incomprendidos, y los de siempre
los que mal venden su Alma a la rutina.
Los que viven sin prisa y sin apuros.

Los besos mas dulces, los mas herejes.
Aquel salto sin red de la cornisa.
Y aquel te Amo, por seguir un impulso.

-El Farabute-

El Lado Oscuro del Corazón 1 y 2.

http://www.youtube.com/watch?v=fxqHBg7rzek

http://www.youtube.com/watch?v=YSwtiLXG1fQ

De uvas a pasas.

Es tan dulce el pan de Navidad
como amarga la última copa de vino,
por ser la última. Como los besos que no se dan
por no seguirle, los pasos al instinto.

Cretino es el tiempo que desfasa
a las uvas, de las uvas que se niegan
de pasar de uvas a pasas.

Si me das algo para agregar,
es al cuarto Rey Mago.
Lo inebitable de tu destino,
tus besos mas deseados.

Mírame a los ojos.
Piérdeme en tu mirada.
Besame en el cuello.
Sorprénde de espalda.

Cretinos son los labios que no besan.
El tiempo que se marchita cuando no pasa.
Como las uvas que se pasan
como noches sin lunas,
de uvas a pasas.

-El Farabute-

A la sombra de un Leon. -Ana Belen-

Mentiras.

Mañana es Hoy...

"Dicen que no hay tarea, 
mas noble y mas difícil
que robar una sonrisa, 
y pintar una Ilusión.

Y cómo buen Caballero, he decidido
honrar éste noble oficio.
Apostando mi juicio
y entregando el corazón.
A ésta noble tarea...
de Aprendíz de Pintor".


-El Farabute-

El Problemas no es...

1, luego 2. Lo dejo a tu criterio, a tu libre interpretación.

El arte no conoce los límites!

Homenaje a Tolito "El Mago"

Historia de un jugador. -René Lavand-

Solo que a Mi modo.

Solo que a mi modo rezo
tal vez y de vez en cuando.
Siempre todos los dias,
perdón por mis pecados.

Pero es que tal vez,
la Suerte ya esté hechada.
Que yo no lo sepa,
tal vez no diga nada.

Es que la Suerte como la sombra
siempre busca el momento.
El ángulo bajo el Sol.
Y siempre, como de repente
Tal vez...
tal vez siempre aparece hoy.

Si me das a elegir entre una plegaria
y un grito desde las entrañas.
A ojos cerrados y sin pensarlo,
es lo que mas quiero...

Un pagaré sin vencimiento
que nunca cobraré.
que nunca pagaré, por capricho.
Que la religión, que la New Age.
Que siempre para todo tienen
de sobra, mas de un buen dicho.

A cuenta de lo que cuento.
Que a las palabras que lleva el viento
las trae a cuenta,
lo que cuentan los sentimientos.

Dos de corazones, una mirada cómplice
y un pleno al rojo.
La magia siempre se esconde
entre un par de par labios,
y un capricho por puro antojo.

Solo que a mi modo rezo
bajo un árbol, que ya no es el de cerezo.
Solo que a mi modo rezo
a Dios, sin súplicas ni plegarias.
Los moros serán los Arias,
cuando tus labios, sean mis besos.


 -El Farabute-

Por aquel Impulso...

Es que la línea es tan delgada
que nunca se sabe, cuando la cruzas
y cuando te la "tomas".
Si se sueña que sueña,
o es que ahora, es ahora.

Y miras el reloj, por mirar la hora.
Fuiste, ya fué, pasó el instante.
Lo guía el instinto,
al comandante. Parece distinto.
Ayer no es como antes.

Al mañana le dejo propina.
A los "ismos", les dejo mis saludos.
Benditas las horas que no riman.
Las que no premian de apuro.
Benditas las palabas porque sí,
esas, por las que no juro.

Juro por tu Dios y por mi Alma.
Si te miro, será de frente.
Si te doy la mano, será de palma.
No está en mis intereses,
jamás darte la espalda.

Marcan las horas, una lenta melodía.
Marca el pulso aquel impulso
de besarte por las noches,
y por amarte...aun de día.

-El Farabute-

Es que justo Aquel día...

Es que justo aquel día...
fallaron los mosquetes.

Es que justo el día de su sentencia,
por haberse mojado la pólvora
fallaron los mosquetes.
Y habiendo cumplido su condena
y considerando paga ya su deuda,
sin dudas y sin dudarlo
mirando atrás y guiñando un ojo,
con una sonrisa que grita muda
...se echó a correr!


Es que justo aquel día,
a la sangre de aquel fulano
que no es mi padre ni es mi hermano,
se le dió por burbujear.
Se espantaron los fantasmas
y a los duendes acatarrados,
se les dió justo por cantar.


¡Si hubiras visto la cara de aquel tío!
Cuando se abrieron las puertas de la masmorra.
Tan feliz con sus jirones!
Con ese "nada", que nada le sobra.
Con ese desparpajo, como si fuesen dones.


Es que justo "aquel" día
tuvo tanta suerte,
que se mojó la pólvora!
Es que justo "aquel" día
tuvo tanta suerte,
que ardió la hoguera!
Es que justo "aquel" día...
fué un día cualquiera!

-El Farabute-

Octavio Paz.

"La operación poética no es diversa del conjuro, el hechizo y otros procedimientos de la magia. Y la actitud del poeta es muy semejante a la del mago. Los dos utilizan el principio de analogía; los dos proceden con fines utilitarios e inmediatos: no se preguntan qué es el idioma o la naturaleza, sino que se sirven de ellos para sus propios fines. No es difícil añadir otra nota: magos

y poetas, a diferencia de filósofos, técnicos y sabios, extraen sus poderes de sí mismos. Para obrar no les basta poseer una suma de conocimientos, como ocurre con un físico o con un chofer. Toda operación mágica requiere de una fuerza interior, lograda a través de un penoso esfuerzo de purificación. Las fuentes del poder mágico son dobles: las fórmulas y demás métodos de encantamiento, y la fuerza psíquica del encantador, su afinación espiritual que le permite acordar su ritmo con el del cosmos. Lo mismo ocurre con el poeta. El lenguaje del poema está en él y sólo a él se le revela. La revelación poética implica una búsqueda interior. Búsqueda que no se parece en nada a la introspección o al análisis; más que una búsqueda, actividad psíquica capaz de provocar la pasividad propicia a la aparición de las imágenes."

-Octavio Paz-

SOLO POR RECORDAR...

Un lunes entre medio y de vez en cuando,
para saborear mejor, los viernes y los sábados.
Un domingo al año...a misa.
Para recordar lo que hay que olvidar:
"la rutina, los dogmas y las premisas".

Es que un saco luce mas libre
sin corbata, con remera y sin camisa.
Antes que tu blusa...tu escote.
Como un rock, o un tango rebelde
que insinúa pero no dice:
"ven conmigo a mi camarote".

Un encaje rojo, como el rush de tus labios.
Para recordarle a Dios, que tu deseo no es
ni tu Diablo ni tu pecado.
Y que estar vivo es respirar con ganas,
sin futuro y sin pasado.

As de Picas, Tréboles y Diamantes.
El que falta...bajo la manga.
Poemas de Machado, novelas de Servantes.
El que mas imoporta para cuando quiera...
Para cuando quieras que yo quiera.

-El Farabute-

Gualicho.

Entre quimera y rebeldía,
Ceñiste mi cintura.
Entre notas arrastradas,
Bailaste con mi sombra,
Fue un requiebro sensual,
Música que palpita,

Corazón de tango…
Llévame lejos
Mientras pinto un beso
Con mis labios rojos,
Balancéame en la orilla
De mi razón,
Dancemos libres
Esta irresistible armonía,
Que resbala por los sentidos.
Dame el gualicho de tu boca,
Fermento misterioso
Que electriza,
Derrama
Y nos pega cuerpo a cuerpo.
Sacude tu ansiedad
En la ribera de mis caderas…
Una canción flota en el aire
Y esta mujer te sueña.


¸.•´¸.•´¨) .•*¨)
(¸.•´ (¸.•´ (¸.•´¯`•-Amparo´¯`•->*

El Sendero del Mago.

PLEGARIAS DESCONSOLADAS.


Ya no quedan palabras.
Solo sentimientos.
Ante un sistema que refleja,
una condición tan...
y ademas tan perverso.

El chocolate siempre fue espeso,
y el Dulce de Leche Argentino.
¿Sería sensato preguntar,
para que luchar contra aquel
final, e inevitable destino?

Una, dos, tres,cuatro
cinco mil voces gritando:
"Si lo que está arriba estuviese abajo,
si lo que está mal estubiese bien.
Si los dedos de Dios estuvisen,
barajando y a su vez dando".

Sin mas nada que decir
ni mas nada que pedir.
El Cielo es un Infierno,
cuando de pronto y de repente
como tentado por la serpiente,
el poder de los otros y de los moros
gobierna ahora, y reina aquí.

Sin mas nada que decir
con tan solo, sentimientos como estampidas.
Y un cigarro como último deseo.
"Libertad, fue el último grito
de el último samurahi,
y del primogénito de Morfeo.


-El Farabute-

PD:
"Con todo mi afecto,
que no es mucho,
...pero es todo".

La Oreja de Van Gogh: "Rosas" (Muy tierno)

SONRISAS QUE NO COMULGAN.

Las joyas que no alcanzan a cubrir.
Las sonrisas que no comulgan
con los gestos ni las miradas.
El fotoshop que no disimula,
que mas bien deforma.
Las creencias incorporadas
de que cueste lo que cueste,
ante todo, mantener la forma.

La libertad que se mal vende
por un "no me atrevo a..."
A vivir como pienso,
a sentir lo que vivo.
A expresar, sin promesas los sentimientos.
Por que no me atrevo a decir la verdad.
Tal vez sea por eso que miento.

Si te queda el poncho te lo pones.
Y sino, te unes al club
de las almas que mueren por pena.
Por pena de no atreverse...
de no atreverse a decir lo que piensan,
de no atreverse a expresar lo que sienten.
Y te maquillan con joyas,
y te disimulan con fotoshop.
Y con esas sonrisas que no comulgan
ni con la pena de sus ojos,
ni con el pan de ayer de hoy.


-El Farabute-

CON TINTA NEGRA Y ROJA.

Y escribo con tinta negra
las lágrimas del olvido.
Y escribo con tinta roja
las lágrimas que despojan
el pasado del presente,
y un futuro sin esposas.

Siempre llega un momento y un punto
donde no hay puntos finales,
sino puntos suspensivos.
Cuando solo quedan verbos,
y se olvidan los sustantivos.

Tras leer un libro entero
y quedarse con solo una frase.
Esa que te marca a fuego,
tan profundo y tan lento.
Ese que mejor sería peor,
nunca haberlo leído.

Tras haber conocido un Maestro,
y haber aprendido tan poco.
Peor hubiera sido,
no haber aprendido nada
por no haberte conocido.

 -El Farabute-

Asi es Dios,  segun Spinoza......


                   Este es el Dios o Naturaleza de Spinoza:


Dios hubiera dicho:

" Deja ya de estar rezando y dándote golpes en el pecho!
Lo que quiero que hagas, es que salgas al mundo a disfrutar de tu vida.
 Quiero que goces, que cantes, que te diviertas y que disfrutes de todo lo que he hecho para ti.

¡Deja ya de ir a esos templos lúgubres, obscuros y fríos que tú  mismo construiste y que dices que son mi casa.

Mi casa está en las montañas, en los bosques, los ríos, los lagos, las playas.
Ahí es en donde vivo y ahí expreso mi amor por ti.

Deja ya de culparme de tu vida miserable;  yo nunca te dije que había nada mal en ti o que eras un pecador, o que tu sexualidad fuera algo malo.

El sexo es un regalo que te he dado y con el que puedes  expresar tu amor, tu éxtasis, tu alegría. Así que no me culpes a mí por todo lo que te han hecho creer.

Deja ya de estar leyendo supuestas escrituras sagradas que nada  tienen que ver conmigo. Si no puedes leerme en un amanecer, en un  paisaje, en la mirada de tus amigos, en los ojos de tu hijo... ¡No me encontrarás en ningún libro!

Confía en mí y deja de pedirme.
¿Me vas a decir a mí como hacer mi  trabajo?

Deja de tenerme tanto miedo. Yo no te juzgo, ni te critico, ni me enojo, ni me molesto, ni te castigo. Yo soy puro amor.

Deja de pedirme perdón, no hay nada que perdonar.  Si yo te hice... yo te llené de pasiones, de limitaciones, de placeres, de sentimientos, de necesidades, de incoherencias...  de libre albedrío ¿Cómo puedo culparte si respondes a
algo que yo puse en ti? ¿Cómo puedo castigarte por ser como eres, si yo soy el que te hice? ¿Crees que podría yo crear un lugar para  quemar a todos mis hijos que se porten mal, por el resto de la eternidad? ¿Qué clase de Dios puede hacer eso?

Olvídate de cualquier tipo de mandamientos, de cualquier tipo de leyes; esas son artimañas para manipularte, para controlarte, que sólo crean culpa en ti.


Respeta a tus semejantes y no hagas lo que no quieras para tí. Lo único que te pido es que pongas atención en  tu vida, que tu estado de alerta sea tu guía.  Qué la Alegría sea tu guía.

Amado mío, esta vida no es una prueba, ni un escalón, ni un paso en el camino, ni un ensayo, ni un preludio hacia el paraíso. Esta vida es lo único que hay aquí y ahora,  y lo único que necesitas.

Te he hecho absolutamente libre, no hay premios ni castigos, no hay pecados ni virtudes, nadie lleva un marcador, nadie lleva un registro.
Eres absolutamente libre para crear en tu vida un cielo o un infierno.

No te podría decir si hay algo después de esta vida, pero  te puedo dar un consejo
“Vive como si no lo hubiera”.” Como si esta fuera tu única  oportunidad de disfrutar, de amar, de existir”.

Así, si no hay nada, pues habrás disfrutado de la oportunidad que te di.
Y si lo hay, ten por seguro que no te voy a preguntar si te portaste bien o mal. Te voy a preguntar :”¿Te gustó?... ¿Te divertiste?...  ¿Qué fue lo que más disfrutaste? ¿Qué aprendiste?...

Deja de creer en mí; creer es suponer, adivinar, imaginar. Yo no quiero que creas en mí, quiero que me sientas en ti. Quiero que me sientas en ti cuando besas a tu amada, cuando arropas a tu hija/o, cuando acaricias a tu perro, cuando te bañas en el mar.

  Deja de alabarme, ¿Qué clase de Dios ególatra crees que soy?
Me aburre que me alaben, me harta que me agradezcan. ¿Te sientes agradecido? Demuéstralo cuidando de ti, de tu salud, de tus relaciones, del mundo.
¿Te sientes mirado, sobrecogido?...  ¡Expresa tu alegría! Esa es la forma de alabarme.

Deja de complicarte las cosas y de repetir como perico lo que te han enseñado acerca de mí. Lo único seguro es que estás aquí, que estás vivo, que este mundo está lleno de maravillas.
¿Para qué necesitas  más milagros? ¿Para qué tantas explicaciones?

No me busques afuera, no me encontrarás.
Búscame dentro... ahí estoy, latiendo en ti.

Spinoza
  año aprox  1660

Como Dios manda.

Y nos despedimos
como Dios manda despedirse
a dos amantes. Con un abrazo
y un te quiero. Y aunque pudiera,
que no quiera olvidarte.

Si hemos de sangrar,
que sea espontáneo y visceral.
Como un acto reflejo.
Como reflejo en un espejo,
cuando sangra un animal.

Y te dejé junto al camino
que llevaba hasta tu casa.
"Adios que tengas Suerte"
se decían nuestras miradas
mientras...
mientras me alejaba.

Ni te extraño, ni te olvido.
Ni verde, ni maduro.
Es una cuestión práctica
vivir sin prisa, y cada día
averiguar nuestro futuro.

Y...
y nos despedimos como Dios manda
a olvidarse dos amantes.
Con el Destino tan incierto
de un ladrón dentro de un banco.
Un recuerdo, con el tiempo amarillo,
y con la página siguiente en blanco.

-El Farabute-

El muerto vivo

Carta a un Amigo.

Cual sordo que escuchó y no quiso.
Cual ciego que miró y no supo.
Cual amigo tan humano, tan impreciso.
Por mirarte desde lejos,
que dejó sus surcos en el infierno
cuando el Cielo, parecia un abismo.

Un día, que tal vez sea hoy
o tal vez mañana, que da igual.
Desde lejos se comprende
que lo que es, hasta donde llegue,
nos es mas de lo que hay.

Si me lo tomo en personal
Seremos muchos,
cuando hablemos en plural.
Un faro siempre será una guía
para un velero en altamar.
Y la vida, una bella estampida
cuando nos dejemos llevar.

Y un amigo en éste mundo,
cual caja de Pandora.
Y éste quien te mira,
y éste quien te añora.

Tú que haces acrobacias en el aire,
sin redes de contención.
Y éste tan irreverente, tan insolente
que te admira, sin pedir perdón.

-El Farabute-

Alicia.

La vida es una amante caprichosa.
Es la luna antes del amanecer.
Se acaricia sin quitarle la ropa.
Se disfruta pero no se toca,
sin cuestionar porqué.

No le preguntes su nombre ni edad.
No es tuyo, ni es propio ni ajeno.
No sirven los besos por caridad.
Se le apuesta al rojo y pleno,
confía y déjate llevar.

Es la burla al pagaré por cobrar.
A los años invertidos en aprender.
Es ese aroma que sientes ahora,
como internet sin la arroba,
sin futuro ni ayer.

Por apostar con miedo y sin querer.
Alicia y sus sueños a plazo fijo
corre tras el conejo sin entender.
Tal vez nunca se nos dijo,
que no hay nada que perder.

Alicia...
el conejeo.
Alicia...
el conejo,
...y el hoyo sin fín!

-El Farabute-

No puedo enamorarme de tí. -J.Sabina-

Besos de Mentiras, y otros de Sal.

Tu sonrisa me confiesa
lo que tu mirada me oculta.
Tu inocencia manifiesta
la camisa que llevas puesta.
Que desconfías, que enarbolas la bandera
que tú no tienes culpas,
que tu todo lo esperas.

La prosa no es lo mío.
Los besos serán los tuyos.
El que me diste y ya no me das.
Hay besos de mentiras,
y hay otros que son de sal.

Una mentira, compra lo que no se vende.
Y otra oculta los sentimientos.
Hay flores que cubren los adoquines,
las que no crecen sobre el cemento.

Besos de mentiras y otros de sal.
San Benito y sal si puedes.
De los besos que te doy, por que no hay
entre tu y yo, ni muros ni paredes.

-El Farabute-

Ojos Valencianos.

Dueña de esos ojos,
que enamoran a cualquiera.
Y esa sonrisa, como pintada a mano
que que bien te queda.

Con el sueño que tu mirada me quita,
soborno a los Dioses del Olimpo.
Tus labios son la manzana
que un día cualquiera,
Adán mordió, soñando el Paraíso.

Que no me sale mas cursi.
Que a veces me puede...
Que de tanto esperarte,
los viernes se hacen jueves.

Una rosa roja, un silencio
y esos ojos Valencianos.
Por mirarte, besarte y abrazarte.
Pongamos, que te llamas Amparo.

-El Farabute-

Cantares-Caminante no hay camino.

Parece Mentira que estemos Aquí.

Antes que nada, sin verguenza y con confianza
un:"...Perdón por la tardanza".
Antes que nada, y sin un As bajo la manga
como excusa que desnuda la verguenza,
mal prentendo pagar mi fianza.

Antes que nada, con la Luna como madrina
y el Sol, como testigo de un casamiento impío.
Con un cuento de Hadas mal contado,
¿quién diría: "te doy hasta lo que no tengo?"
Cuando lo que tengo, tampoco es mío.

Aprendí que dejar propina,
es cosa de caballeros.
Que veinte años no son nada.
Que embriaga mas la vida,
cuando dices: aun te quiero,
y se pierde la mirada.

Me olvidé de rezar por las noches,
cuando recordé agradecer de día.
Mezclar el tinto con el blanco,
y brindar con la cofradía,
del rengo y del manco.

Y en éste navío pirata,
que no se compra con plata.
Sueñas los sueños que quieres soñar,
y vives la vida, que sueñas vivir.
Aun así lo dudas y dices:
"PARECE MENTIRA, QUE ESTEMOS AQUÍ."

-El Farabute-

Cuando sueñas es cuando lates.

No me castres, ni me cortes el vicio.
Mi sueño es morir de pie,
por decir lo que siento,
y sin pedir permiso.

Como ese primer amor,
tan inocente, tan platónico.
Y tú, que lo miras desde lejos
tan atónito.

Las morochas, son mi debilidad.
Las rubias, el pan que no hay.
Las histéricas,que sí que las hay,
ellas se lo pierden,
por morder y no probar.

Y tú, la mas simple de todas.
Esa que habita en mis sueños.
Con tus ojos negros, y a la vez tan claros
eres tú, esa quien me enamora.

Mientras me guiñes un ojo
seré tu amante y tu complice.
Tú mi musa inspiradora.
Alquimia de la pasión,
amor con contigo y con todas.

Un guiño, una caricia del destino.
Almodóvar, Al Pacino
mercaderes ambulantes.
De los sueños cuando sueñas,
que besas, que vives, que lates.

-El Farabute-