Que me ha gustado!

Maravilloso!!!

Que harias tu...?

No hay mas vida que la que late
en aquel corazon impio,
con alas en los pies y trashumante.
Que deja rodar su suerte
echando una moneda al aire,
y no conoce el hastio.

Que de tan irreverente, parece ateo.
Pero si le sale cara o le sale cruz,
igual agradece al Cielo.
Y dice que no es cara
la vida por la que paga.
Y acepta de buena gana,
los clavos de su cruz.

No hay mayor naufragio
que undir las velas en ese mar,
que de tan amargo opaca la retina.
Que tan bien describen los adagios,
que tambien le llaman rutina.

Que el fin del mundo era ayer.
Que mil gurues intentan convencer.
Que sus discursos no son negocios,
que no pretenden hacer dinero,
con su tiempo, hasta el topete ocioso.

¿Que harian los gurues,
si tu fueras completamente feliz?
¿A quien venderian sus palabras?
Envueltas en papel celofan
para que no parezcan vacias,
y de a ratos simulen ser verdad.

¿Que harias tu,
si no te agobiase la rutina?
Tal vez no comprarias auto-ayuda,
ni te confesarias ante el cura.
ni aspirarias cocaina.

No hay mas vida que la que late
en tu corazon, tan revelde, tan impio.
En tus brazos cuando abrazan,
en tus labios cuando besan
y te olvidas del hastio.

-El Farabute-

:::El Yo: Una construccion colectiva:::

El Yo es una construcción colectiva. Un modo de funcionamiento aprendido, que responde a la necesidad del sistema nervioso de organizar centralizadamente la información circundante; su función es garantizarnos la supervivencia y para esto no descansa hasta haber construido un espacio seguro a su alrededor. Es una Torre, desde la cual la conciencia centralizada domina su mundo. Desde allí fija los límites que nadie puede cruzar; y sobre todo, determina aquello que debe suceder y aquello que no está dispuesto a aceptar de ninguna manera. Esta forma de inteligencia –el yo- es limitada. Necesita defenderse y dominar porque en su base anidan terrores e ilusiones ancestrales que reencarnan en cada niño que nace. En su aislamiento no puede percibir que forma parte de un inmenso orden creativo; y por eso se siente amenazada por todo aquello que no controla.

A lo largo de la evolución los seres humanos nos hemos interrogado acerca de la existencia de otro nivel de inteligencia capaz de resolver los problemas de la vida sin necesidad de apelar al control. Nuestro lado racional dice que esto no es posible; el lado místico busca a esa conciencia en seres superiores a quienes invoca protección. Ambas tendencias se entrecruzan tejiendo una confusa malla de ilusiones y estrategias controladoras. El tiempo que vivimos parece diseñado para que las Torres entren en crisis. Nos lleva al límite del caos, tanto en los hechos del mundo como en nuestras vidas personales. Ante nuestros ojos se suceden con asombrosa rapidez acontecimientos cargados de tensión en los que poderosos egos se enfrentan unos con los otros y, a diferencia de otros momentos, se hace evidente que ninguno triunfa; ninguno puede dominar definitivamente a los demás; ninguno puede resolver los problemas por sí mismo. Todo es volátil, incierto, tenso e inestable; fascinante a veces pero también incomprensible. Es necesario que todo esto nos suceda para que una nueva inteligencia florezca en nosotros. Una conciencia que no necesite un centro desde el cual dominar; una inteligencia sin posiciones preconcebidas acerca de lo que sucede. Libre para encontrar el camino según este vaya apareciendo; dócil, flexible y confiada; no porque ha inventado seres superiores para que la protejan, sino porque ha comprendido los limites de la conciencia centralizada. Por eso es capaz de coordinarse con los demás sin necesidad de pensar o sentir lo mismo que ellos. Esta inteligencia existe, pero solo puede florecer si la anterior entra en crisis y acepta sus límites. Tanto en los acontecimientos político-sociales como en nuestra existencia cotidiana veremos crecer dos grandes tendencias mientras Plutón recorra el signo de Capricornio. Aquellos que pugnan por la centralización y necesitan establecer un dominio casi absoluto a su alrededor; y aquellos que aprenden a coordinarse con lo diferente, a perder el control sin asustarse encontrando caminos sorprendentes. El tiempo de Acuario desafía todas las estrategias que consciente o inconscientemente la humanidad ha desarrollado. El yo no es una entidad; es solo un modo de funcionamiento. Un estado de conciencia que debe ser comprendido para que realice sus funciones centralizadas sin apropiarse de toda la actividad del sistema nervioso. Aceptar la limitación esencial de nuestro nivel consciente nos lleva a reconocer la existencia de una inteligencia mucho más profunda y creativa actuando en nuestras vidas. Esta inteligencia es capaz de procesar información de una complejidad inimaginable para el yo temeroso y controlador. Por eso encuentra caminos nuevos y disuelve casi mágicamente los antiguos conflictos. El arte de escuchar la inteligencia profunda no se enseña en ninguna escuela. Ella habla a través de todo lo que nos sucede. Podemos escuchar su voz en el momento en que los intentos controladores del yo son cuestionados.

La inteligencia profunda despierta cuando la Torre se desmorona. Y esto tendrá que suceder tantas veces como sea necesario; hasta que nos demos cuenta que cada vez que fracasan los planes del yo se nos revela el amoroso sendero del alma.

Autor: Eugenio Carutti Fecha: 23.05.2011

Casa XI

Con Veinte de Menos, y unos Cuantos de Más.

Tengo un mes más,
y veinte años de menos.
Tras lo que dejé atrás,
y sin echar de menos.

Que la vida sabe mejor
de sorbo en sorbo,
no hay quien lo dude.
Entre un viernes y un lunes,
miércoles no es estorbo.

Por una Utopía
daría lo que no tengo,
-no voy a invertir-
Vale más de lo que tengo,
lo que me hace reir.

No hay mas Dios que la belleza
a flor de piel, o escondida.
Tras una canción, o tú mirada
que transforma versos en poesía.

Vida, ganas, desvelo,
sinónimos.
Tristeza, llanto, desconsuelo.
Mas vale morir de pie,
que de rodillas en el suelo.

Bendito Joaquín, Machado.
Tus pasos que no pisan lo pisado.
Benditos los versos de tu vida,
que no repites, ni has tachado.

Entre el burdel y el parnaso,
lo divino va de la mano.
Lo utópico ni tú ni yo,
ni mas ni menos que humanos.

Con veinte de menos,
y unos cuantos de más.
Te entrego lo que tengo,
sin importar lo que me dás.

-El Farabute-

Y a la vez pensando en ella...

Si he de aprender a mirarme,

que sea en el espejo.

A reirme, cuando frunza el entrecejo.

A guiñarle un ojo a la Vida,

cuando la Suerte me mira,

de vez en cuando y a lo lejos.

Y a las puertas del Cielo,

un Angel y un Dragón.

La "Suerte" o el "Destino",

de tí depende, no se comprende

si estás en "off", o estás en "on".

Uno que muere en soledad.

Dos que mueren encarcelados.

Tres que mueren en pecado.

Cuatro que rezan porque es mejor,

tener al Dios de su lado.

Cuestión que éste bals lo bailo contigo.

Y sin ser el Príncipe de Marcella.

Hoy te escribo a tí, sin mentir una palabra,

y a la vez pensando en ella.

-El Farabute-

Lila..., ahora Cleo.

Y después de tanto tiempo perdido,

vengo y encuentro mi alma

en versos cuasi endecasílabos.

En una noche con una de esas lunas

donde no faltan estampídas.

Algunas que otras malas costumbres,

y algunos que otros que hablan,

como entre-cortando sílabas.

¿Por conciencia? Lo que se siente al latir.

Un verso por plegaria,

a la Virgen que espanta la malaria.

A tus besos, a tus suspiros

Y al Destino que se lo encuentra,

cuando se lo daba por perdido.

Y tenían razón los viejos

cuando de joven, me hablaban del Destino.

Hoy con unos cuantos más, ¿cómo negarlo?

Si a pesar de todo, se cruzan los caminos.

No es caro lo que no se va a pagar.

Ni tiene precio, lo que de todos modos

se va a comprar.

Un instante en el Paraíso.

escribir por escribir,

o jugar por jugar!

-El Farabute-

Des-identificación.

La Vida es una tragedia,
cuando la ves de cerca.
Pero es una comedia,
si la observas a la distancia.

-Charles Chaplin-

Todavía...

Bendito sea aquel sufí que nutre el Alma,
mas con sonrisas que con plegarias.
Bendito sea tu ir mas que tu venir,
con ese andar, con ese swing.
Benditas sean tus mini-faldas.


Añorando tan poco la vida tranquila,
que se va descartando por triste.
Mas vale el día a día, y la adrenalina.
Sin importar que fue que hiciste,
cuéntame que es de tu Vida.


Ahora que no leo, los libros que leía.
Ahora que solo me entretengo,
leyendo libros de poesías.
Ahora que juego mi futuro,
y al ahora le llamo:..."el Todavía".


Cuestión que, ¿para que negarte?
Ya no soy el mismo de antes.
Cuestión que de todos modos,
¿para qué esperar que el pan
por no comerlo a tiempo,
se llene de moho?


Benditas las madrugadas,
que me mantienen vivo Todavía.
Benditas tus caderas y las palabras,
que por jugar a conjugarlas,
son aspirantes a poesía.


Benditas los besos que diste,
y los que aun no has dado,
...Todavía.

-El Farabute-

"En honor a tu amor.
En honor a la Vida,
tan fugas y tan efímera!"

Por llevarte justo allí.

Nunca he sido tan feliz,
que lo que soy ahora y aquí.
Palabras tan trilladas.
Mentiras tan ciertas.
Ni tu dios, ni tu buda.
Y éste que no escarmienta.

Con un tinte sado-masoquista.
Me gusta tanto Amar como decir "Adios".
Y buscar mas allá del horizonte,
a mi escencia y a tu Dios.

Pero no soy nada de eso,
mas bien, casi todo lo contrario.
Y el cuerpo que sujeta mi Alma,
por mal vivir a diario.

Y al fin y al cabo, vivo como quiero.
Cosechando afecto,
o malgastando el tiempo.
Para hoy poder decirte:
"algún día he de morir,
pero vivo como quiero".

A cagar aparece en la REA,
(Real Academia Española).
Por mucho que lo niegues,
tu Alma muere sola.

¿Dónde estas? Te sigo bucando.
Bendito espejo, muéstrame el rostro.
Cuando apuesto al par negro,
me sale impar el rojo.

Con un rock&roll en inglés,
o con un tango en París.
Pagaría por llevarte al Cielo,
con un te Amo porque Sí.
Daría todo por compartirlo,
y llevarte justo allí.

-El Farabute-

Son cosas del Destino.

Son cosas del Destino.
No dormir por Amor
ni de noche, ni de día.
Y por culpa de tu mujer,
no conquistar Alejandría.

Un hogar, una casa, un hijo
son cosas del Destino.
Puedes llamarte Pedro, José o Noé.
El Destino te pescó por la espalda,
y la Suerte te dijo:..."tal vez".

Y te jugaron una partida
con los naipes marcados.
Y ahora te preguntas
mirando pa' todos lados,
que es verdad y que es pecado.

Son cosas del Destino
buscar tu Suerte,
un Lunes por la mañana.
Y añoras morder el fruto,
del árbol de la manzana.

Un Padre Nuestro y tres Ave Marías,
como anticipo de tus pecados.
Ni ángel, ni santo, ni diablo.
Solo te jugaron,
con los naipes marcados.

-El Farabute-

"Esta es la primera vez,
que escribo en tercera persona.
Mas por Humano que por Santo.
Mas por mirar de lejos,
el cuento de otra persona".

Para mi Amigo.


...Y así escribe éste tal Farabute, así en tercera persona.
Como si tal vez fuese un ahorcado, al que le quitaron la soga.

En el preciso momento.

Y siempre apareces en ese preciso
momento, preciso del escarmiento.
Cuando decirte que no te amo,
es decirte que te miento.

Con tu tiempo y el mio a contra-tiempo,
y las madrugadas que me persiguen
como sombras de aquel día que no fué.
Y a mí que no me importa, ese después.

Ahora que quiero asentar cabeza.
Ahora que las rosas no son de papel.
Tú que me vienes con aquello,
de que sería, de que será después.

Y decirte sobre líneas que te amo.
Contígo pasaría el crudo invierno.
Contigo el cielo y el infierno.
pintando el otono de verano,

Nos vemos a la vuelta de la esquina,
o cuando tu dios así lo quiera.
Serán las cosas de la Vida,
como lo diría cualquiera.

Hoy estás mas fría que nunca.
¿Será hoy? ¿Será mañana?
Cuando nuestros labios digan:
"Hoy te amo, pero nunca
nunca será mañana".

-EL Farabute-

Alas...Puertas del Cielo.

Siempre que toco,

a las puertas del Cielo.

Se me olvidan rezos y coanes.

Y se me aparece un mendigo,

comprando y vendiendo refranes.

Y otra vez le digo:

"vas a creerme viejo,

viejo amigo y hermano,

que solo traigo el latir,

de mi corazón en la mano".

Sin rezos ni coanes.

Ni records guinness,

ni festival de cannes.

Orar es caminar descalzo.

Meditar: "a falta de pan,

bueno son los panes".

No se si por pagano,

pero ni ciego, ni sordo, ni mudo.

Si eres el verbo hecho carne,

y a la vez mujer,

te prefiero al desnudo.

Tu que vendes esos ojos.

Yo que solo compro miradas.

Tu que buscas el futuro,

y el mío que lo encuentro

bajo cada luna, de madrugada.

¿Cuánto pagarías por llegar al Cielo?

¿Cuánto donarías por un: "Te Quiero"?

Próximamente en los mejores cines.

Lunes y Martes en rebajas.

Domingo impropio cuando lo finges.

Entre tú y yo...

una mirada cómplice

y un guiño por un Te Amo.

Palabras que no se dicen,

no se aceptan reclamos.

Y burlar al carcelero,

con las llaves del Paraíso.

Es verdad cuando te digo:

"Aun te quiero".

Dime si ésto no es,

golpear las puertas del Cielo?

-El Farabute-

Eres lo que se escribe...

Cuando la vida te da de a gotas.
Cuando te muestra una cara,
por no decirte que es la otra.
Y a mis hijos que los Amo,
mas que al vino y al pan.

Hoy regalo lo que me dan,
en los fines de semana.
Cuando me cierran una puerta,
abro una ventana.
Y si sueño despierto
es por atrevido e insolente,
por piadoso e indulgente.
Es porque me da la gana.

En un cuarto sin ventanas
la vida me sonríe,
mas ahora que antes.
Y vuelo dentro de mi mundo,
tan real como el de afuera.
Buscando palabras que rimen
un poco, tan siquiera.

Lo mas que quiero es amarte.
Los viernes no son martes
trece, que cuecen habas
sin Dioses, ni cuentos de hadas.

Eres lo que se escribe
en un papel en blanco,
que reposa sobre una mesa.
O la musa que me inspira
si yo fuese aquel poeta.
O tal vez aquel amor,
que vió la luz en primavera.

Eres mi sueño conciente.
La verdad que miente.
Un te odio y un te Amo.
Eres lo que se escribe,
sobre ese papel en blanco.

-El Farabute-

La Memoria del Agua.

El árbol, el río, el Hombre. Julio Cortázar.

“Al árbol ya cortado no lo plantes en tierra,
porque su copa seca no atraerá a los pájaros.
Al río que discurre no le levantes diques,
porque en el aire libre cabalgarán las nubes.
Al hombre desterrado no le hables de su casa,
la verdadera patria es cara, la está pagando.
El río, el hombre, el árbol caro, lo están pagando”

(Palabras de Suma Paz)

-Julio Cortázar.-

Palabras de Julio Cortázar, quien las escribiera estando en pleno exilio.

Palabras de Aquel Poeta.

No hay nada mejor que soñar.
Como aquel cuento de Eva y Adan.
Dudando si el sueño es sueño,
o una dulce realidad.
En un mundo que desborda,
pesadillas por verdad.

En un mundo sin Códigos.
Por dos chelines se compra todo.
Donde una canción y dos letras,
completan lo que le falta,
a esa parte del todo.

Nunca falta el creyente.
Tampoco el Ateo.
Ni un café de madrugada:
"Hola soy Mateo".
Miénteme de frente,
y te besaré porque quiero.

Ni ese quien juega su Suerte
en una partida al dominó.
Preguntado si la Vida es Sueño,
si en verdad existe Dios.
Si existen mundos invisibles,
entre aquello, tú y yo.

¿Qué hará aquel Poeta,
si se enamora de tí?
Mas que rogarle a Dios,
que no le falten los sueños,
ni tus besos, rojo carmín.

La Vida será un Sueño
escrito en mayúsculas.
Si se tacha todo aquello
escrito en minúsculas.
Sin Santos ni Profetas,
que se mofen de tí.

"Dios está muerto": dijo Nietzsche.
Mientras tus labios solo laten,
cuando besan con pasión
y no niegan lo que dicen.

Hoy nuevamente me desvelo,
huyendo de la rutina.
Probando de tus besos,
sin importar lo que digan.

Palabras de aquel Poeta,
entre verdades y tretas.
Pecando por si acaso,
el Paraíso sea ésta Tierra.

Hoy que no creo en nada,
respetando tu opinión.
Será tu Santo, será tu Dios
quien tenga la razón.
Mientras me quedo con las letras,
y las palabras de aquel Poeta.

-El Farabute-

"Un dulce abrazo, un dulce beso.

Que acuñen las madrugadas,

de los que sueñan despierto.

De los que no duermen,

porque no tienen sueño".

Sin puntos Suspensivos.

Sujeto de la rama...de esa que falta.
Habiendo llegado ya el momento
que ni en mis sueños imaginaba.
Un deslizarse suave, hacia el sinfondo
del abismo, de la Nada.

No será un témpano tan helado.
Ni la noche mas negra tan oscura.
Tras perderlo todo, y quedando aislado
soborno al Dios de la Amargura.
Para andar despacio, con solo lo puesto.
Si me ves pasar, será mi sombra
y una sonrisa, mi mejor gesto.

Haciéndome libre de una vez,
de un Paraíso ya perdido
y de un Infierno, tal vez.
Ahora que ya te has ido
y quien escribe, ya desterrado
piso descalzo el polvo,
de la tierra del olvido.

Y con la fuerza que otorga,
lo que aprieta pero no ahorca.
Por fin, dispuesto ya a morir
aunque llueva sobre mojado.
seguiré de pie y andando,
aunque ya no sepa, nada mas de tí.

Y todo fué,
por llegar hasta éste punto,
ni aparte, ni seguido.
Y seguir andando de a pie
como si nada y punto.
Sin puntos suspensivos.

-El Farabute-

A quien llevaré en ese sector de mis recuerdos, llamado Memoria.
A quien llevaré en ese sector del Alma, que clama cuando se llora.

A mi Amigo, Manuel!

Quién será...?

Si me quietas el aliento,
te llevas de reglo
lo que quede de mí.
Un café de madrugada.
Un murmullo al oído,
un Te Amo porque Sí.

Una mirada y una sonrisa
como preambulo de los besos.
Besos tímidos y sin prisa.
De esos que te quitan el sueño.
Cuando pareces que...
cuando pareces que agonizas.

Besos debajo de la escalera.
y Rosas por debajo de la mesa.
Con una mirada que dice todo,
para que envidie cualquiera.

Claveles para el olvido.
Rosas Blancas para tu dulzura.
Rosas Rojas para gozar,
tu piel cuando está desnuda.

Mas que chocolates,
me va una noche de insomnio.
Contigo a la par,
olvidando el nombre del novio.

Tu que eres toda una dama.
Y quien te habla, todo un caballero.
¿Quién será que cerrando los ojos,
bese y luego promuncie,
un Te Amo primero?

-El Farabute-

De mi Amigo "El Flaco".

Las palabras a continuación, son las de mi Amigo "El Flaco", cuando postee "Un negro día", en foro en el que participamos.
Que porque las subo aquí? Pues porque chorrean sabiduría!



Mi muy amado y sentido Farabute

Lo negro aparece como la ausencia de no sé qué variable dentro del espectro lumínico

No entiendo mucho de variables, sólo me interesan los fulgores que, aun obscuros, mantengan una cierta transparencia que posibilite su llegada al umbral de mi percepción, racional o de la otra, la de la sal y pimienta que no se compra por lotes, sino que se saca del jugo que cada cual pueda extraer de sí, al estrujarse.

Los días, los momentos, los instantes; todos pueden ser sentidos o evocados, todos pueden ennegrecer lo ya negruzco y también pueden mostrarse como los besos que, húmedos de deseo, van y vienen de una boca a otra boca, como el suave balanceo de lo glorioso.

No enviudes cuando algo puedas perderte, cada esquina tiene dos caras y ambas conforman lo único que realmente es, el ángulo de la vida

Vida en albo mientras sublimas el despecho en conocimiento, negra angustia a revivir por cada golpe de un amar siempre posible

Yo, solamente tengo negros los ojos...


.. Y ese color es el maquillaje que les ha proporcionado la carbonilla prendida al haber atravesado 67 túneles


Lo demás es sólo poesía, que no es poco, pero que, en mi caso, no deja de ser más que la onomatopeya de algo que no en todos los casos, conecta con la consciencia. Sonora, que llega y que a veces, es tan hueca como el crujido del humo.


Hoy he conocido a un negro de quien su claridad de exposición eran tan blanca que ambos tonos se mezclaban en lo gris del conjunto de la realidad, poética o de cualquiera otra dependencia.


Y es que los colores, mordiendo la boca de mi comienzo, no son más que proyecciones de lo que siempre se teme. Un espectro


Sabes que siendo un tío blanco y negro, me gusta lo gris que tú destilas



Un abrazo

de: -Julián Herrera Santiago, (mi Amigo "El Flaco")-

Un Negro Día.

Envuelto en un abismo,
mas grande que un elefante.
Ese que mea mi Suerte.
Que por suerte no ha contemplado,
que se puede soñar despierto,
y de nuestro amigo, el abecedario.
Con el que me escapo juntando letras,
del sinfondo que vivo a diario.

A tí que me deseas Suerte,
ojalá tu Dios te oyera!
Y si no es mucho pedir,
que el viento levante tu pollera.
No lo tomes de manera literal,
es por ponerle a éste negro día,
un poco de pimienta, y otro de sal.

¿De qué sirve maquillar la Vida,
con el: "piensa siempre en positivo"?
Si un flujo negro de electrones
se encarga día y noche,
de tapar el Sol,
de ocultar los dones.

Y me arropo con letras y melodías.
Y corro, por escapar del elefante.
Que hace lo imposible por mearle,
por robarle el aliento y la sonrisa,
a éste que vive porque pretende,
besar despacio, besar sin prisa.

Y busco en mi destierro
abrazar mi Suerte.
Capitalizar mis yerros,
huir de la mala muerte.

Hoy toreándole a la Vida,
y viudo de la apatía.
Busco la magia en melodías.
En mis sueños que son,
ese escapar de la rutina,
ese pan de cada día.

-El Farabute-

A tí...

A tí que me enseñaste,
a olvidarte y a quererte.
A tí que me enseñnaste,
a vivir hasta morir.
A no llorar cuando se está,
a punto de partir.

A tu lado, el abismo
lo inexplicable, la Vida.
Mariposas en pleno invierno,
miradas por alegrías.

Con tu libertad tan desmedida
me enseñaste a Querer-
me, mi me contigo.
Y esos besos que por Amor,
no caen en el olvido.

Angel y Demonio a la vez.
Amor que no se olvida.
Tal vez te mienta si te digo,
que por las noches sueño,
sueños rosas contigo.

A tí que me enseñaste,
a Amar y a olvidar tan de prisa.
Ahora vivo haciendo malabares
evitando que se derrumbe,
la gran Torre de Pisa.

Ojos negros que hipnotizan.
Besos sin dueño y sin prisa.
El Futuro es una brisa,
el pasado pisado.
Y el Presente que que aun late,
porque aun no es olvidado.

A tí que me enseñaste,
que a seguro lo metiron preso.
Que el mañana no existe.
Que el Hoy solo late,
porque laten los besos.

-El Farabute-

Este pretencioso y orgullosamente humilde poema.

Para tí Marilin + a. Que diste el motivo al tema.

La verdad os hará libres...

Jesús dijo:

"la verdad os hará Libres". Pero en ningún lado dijo: "la verdad os hará Felices".

P&R

Una Canción menos dos Versos.

Hurgando en el futuro,
tan incierto como planeado.
Mientras borro con el codo,
lo escrito en el pasado.
Y ahora fumo sin apuro,
de tu hachis, de tu miel, de tu modo.

Si te invito de ese trago,
tu me convidas de tu sed.
Mal dicen odiarse
dos cuerpos contra la pared.
Y el aroma de lo incontrolable,
de la adrenalina bajo tu piel.

Jamás digo lo que pienso.
Jamás pienso lo que digo.
Si me pides fuego, te guiño un ojo
intentando que comulguen,
lo cuadrado y lo redondo.

Una canción menos dos versos.
Un arco iris, sin lluvia ni sol.
Un mas loco que poeta.
Un por que Te Amo,
sobran cinco letras.

-El Farabute-

A Todo o Nada.

A todo o nada.
Cuando te vea,
un pleno al rojo,
carmín de fuego,
por mis antojos.

Y ser la causa,
de tus duermevelas.
Y ser la causa,
de miles de besos,
de esos que esperan.

Mira que me desenamoro,
tan pronto como empiezo.
No apagues la llama,
por negarme un beso.

Lo mejor de un "No",
es que tal vez que "Sí".
Una flor en el desierto.
Un vicio y un motivo,
más para vivir.

A todo o nada
y un pleno al rojo.
No digo que No,
cuando la Vida
me guiña un ojo.

Y esos besos que,
envician el Alma.
Y esos abrazos que,
rasgan pero no calman.
Tu rojo carmín fuego,
secreto de un caballero.

Soñar despierto.
Vivir con ganas.
Amarte porque quiero.
Con un pleno al rojo,
a todo o nada.



-El Farabute-

Mi hija me define:
"como un Loco Soñante".
Porque dice que soy
un tipo atípico, y por tener
mil sueños por delante."

A ella y a él (mi primogénito), todas las bendiciones que mi corazón, sea capaz de dar.
Por ellos entrego mi Vida, lo que fuí y lo que soy. Ni poco, ni mucho...lo que a ellos como Padre, les tocó en Suerte. Y el placer de verlos crecer. A mi niño como Hombre, y a mi niña como Mujer.

Sin traje y sin Corbata.

Informalmente,
sin traje y sin corbata.
Un beso robado,
y un abrazo por la espalda.
Probocando al destino,
de tan buena gana.

Guardar silencio suele ser,
un pecar por desatino
y una mala desición.
Un buen trago y mil noches
sin reproches, y escapando
de entregarte el corazón.

Un boleto al Paríso,
a ese que dan por perdido.
Y yo con un traje a rayas,
en esas noches de luna llena.
Esperando un imposible.
Abriéndote la puerta,
por si acaso...tú llegas.

Los versos mas hermosos,
son aquellos olvidados.
Los besos mas codiciados,
se asemejan al pecado.
Los sonidos mas dulces,
se parecen a un "Te Amo".

Un boleto en blanco al Paraíso.
Un tren sin tiempo ni destino.
Mil emociones a destiempo,
y un me muero de ganas,
de un amarte y un contigo.

No espero nada de tí,
corazón de nadie y pirata.
Mas que me Ames porque sí,
sin traje y sin corbata.

-El Farabute-

"Decirte
que éstos versos son por tí,
sería decirte demasiado.
Mientras busco en tu mirada,
esperando de tus labios,
un beso y un Te Amo".

Tú que eres...

Tú que eres un caballero,
no te pases de reo
y deja que pasen,
las damas primero.

Tu que eres un caballero,
con una flor en la solapa.
Olvida las palabras que te sobran,
y recuerda las que te faltan.

Tu que eres una Pitonisa,
bendíceme y échame la Suerte.
Para olvidarme de esa sonrisa,
con desgana y de mala muerte.

A tí, que te falta prisa.
A tí, que llevas el estandarte
de no ser, ni juez ni parte.
Devuélveme la brisa,
que un buen día sin aviso,
mal decidió marcharse.

Habiendo probado,
lo dulce de la miel.
Habiendo probado,
lo amardo de la hiel.
El Amor está en el medio,
de tú Angel, y mi Lucifer.

Bendito sean los pecados,
que llevan directo al Cielo.
Bendito sean tus labios
que pecan de osadía,
para contarme que ésto es cierto,
aún cuando es de día.

Tu que eres una Pitonisa,
échame la Suerte.
Cambio un sueño de mala muerte.
Y mi destino a todo o nada,
por tus besos y esa realidad
como quien dice, dibujada.

-El Farabute-

:)

Corazónes Callados.

Hoy que al corazón lo callaron
algunos dicen que a golpes,
otros que a fuerza de palos.
Hoy que el corazón enmudece.
por no querer beber un mal trago.

Niegan el instinto desde hace tiempo.
Aquí tienes para eso, diez mandamientos.
Maldicen los sueños los que lo niegan,
por falta de atrevimiento.

Verá, seré yo un inmaduro e insolente,
o un viejo canalla, que lee sin lentes.
Tal vez se deba, por contar lo que pasa,
sin pelos en la lengua, ni as bajo la manga.

Tal vez sea mi destino morir,
tan inmaduro como rebelde.
Tal vez sea mi destino dejar sentir
al corazón, apartando la mente.

Hoy que te quiero, hoy que te amo.
Con dos milenios de historia a cuesta,
y una dictadura, que aun sigue impuesta.
¿Quien es el valiente que entrega,
flores de primavera, aun en verano?


-El Farabute-

"Una flor para los cazadores furtivos,
para los que quieren callar ideas.
Para los que niegan sus raíces
que por viejas, son nuevas".

"Una Dos y Tres" - PATXI ANDION

"Puedo escribir los versos mas tristes ésta noche". -Pablo Neruda-

Sin Remitente.

Al recibir del cartero
un sobre sin remitente,
con unos pocos caracteres
y un beso pintado en rush.
Elijo elegir que
ese sobre, me lo envías tú.

Si al acariciar tu cabello
te quedas,
tan muda como quieta.
No tardaré en besarte
por canalla, dijo el poeta.

Un mensaje anónimo.
Una carta sin remitente.
Para aclarar los grises amor,
necesito estés presente.

Y te tomaré de la mano
mirándote a los ojos.
Y te besaré,
tan suave y tan sin prisa
que detendré el tiempo,
al dibujarte una sonrisa.

No hay nada mejor
que un beso ardiente.
No hay nada peor,
que un sobre sin remitente.

-El Farabute-

Solo te ofrezco...

Tu candor que me provoca
esas ganas de protegerte.
Tu histeria que me invita a
decirte "Que tengas Suerte".

¿Qué quieres que te diga?
¿Qué pretendes escuchar?
Podría tanto mentirte,
como decirte la verdad.

Por cumplir con el mandamiento,
te Amo tanto como a mí mismo.
Y por perseguir mi instinto,
te cuento que querer
y Amar, no es lo mismo.

Si me juegas a quien domina.
Si vas por ahí, de antemano
has perdido la partida.
Por tí le robo, los versos al poeta.
Si la vas de histérica,
con un "Adios", sobra ésta letra.

Guarda tu histeria para después.
Para quien anheles llevar
ante el cura y ante el juez.
Tras haber pisado esas baldosas,
solo te ofrezco soñar despierto,
besos eternos y un ramo de rosas.

-El Farabute-

Casi pidiendo perdón,
pretendiendo haberme retirado.
Hoy como ayer he vuelto a caer,
en las garras del pecado.

Mil veces me dije,
no volveré a escribir.
Y una vez mas...
me ves por aquí.

Casi pidiendo perdón,
he vuelto a escribir.
Casi Sin perdir perdón,
por tan solo compartir.