No puedo enamorarme de tí. -J.Sabina-

Besos de Mentiras, y otros de Sal.

Tu sonrisa me confiesa
lo que tu mirada me oculta.
Tu inocencia manifiesta
la camisa que llevas puesta.
Que desconfías, que enarbolas la bandera
que tú no tienes culpas,
que tu todo lo esperas.

La prosa no es lo mío.
Los besos serán los tuyos.
El que me diste y ya no me das.
Hay besos de mentiras,
y hay otros que son de sal.

Una mentira, compra lo que no se vende.
Y otra oculta los sentimientos.
Hay flores que cubren los adoquines,
las que no crecen sobre el cemento.

Besos de mentiras y otros de sal.
San Benito y sal si puedes.
De los besos que te doy, por que no hay
entre tu y yo, ni muros ni paredes.

-El Farabute-

Ojos Valencianos.

Dueña de esos ojos,
que enamoran a cualquiera.
Y esa sonrisa, como pintada a mano
que que bien te queda.

Con el sueño que tu mirada me quita,
soborno a los Dioses del Olimpo.
Tus labios son la manzana
que un día cualquiera,
Adán mordió, soñando el Paraíso.

Que no me sale mas cursi.
Que a veces me puede...
Que de tanto esperarte,
los viernes se hacen jueves.

Una rosa roja, un silencio
y esos ojos Valencianos.
Por mirarte, besarte y abrazarte.
Pongamos, que te llamas Amparo.

-El Farabute-

Cantares-Caminante no hay camino.

Parece Mentira que estemos Aquí.

Antes que nada, sin verguenza y con confianza
un:"...Perdón por la tardanza".
Antes que nada, y sin un As bajo la manga
como excusa que desnuda la verguenza,
mal prentendo pagar mi fianza.

Antes que nada, con la Luna como madrina
y el Sol, como testigo de un casamiento impío.
Con un cuento de Hadas mal contado,
¿quién diría: "te doy hasta lo que no tengo?"
Cuando lo que tengo, tampoco es mío.

Aprendí que dejar propina,
es cosa de caballeros.
Que veinte años no son nada.
Que embriaga mas la vida,
cuando dices: aun te quiero,
y se pierde la mirada.

Me olvidé de rezar por las noches,
cuando recordé agradecer de día.
Mezclar el tinto con el blanco,
y brindar con la cofradía,
del rengo y del manco.

Y en éste navío pirata,
que no se compra con plata.
Sueñas los sueños que quieres soñar,
y vives la vida, que sueñas vivir.
Aun así lo dudas y dices:
"PARECE MENTIRA, QUE ESTEMOS AQUÍ."

-El Farabute-

Cuando sueñas es cuando lates.

No me castres, ni me cortes el vicio.
Mi sueño es morir de pie,
por decir lo que siento,
y sin pedir permiso.

Como ese primer amor,
tan inocente, tan platónico.
Y tú, que lo miras desde lejos
tan atónito.

Las morochas, son mi debilidad.
Las rubias, el pan que no hay.
Las histéricas,que sí que las hay,
ellas se lo pierden,
por morder y no probar.

Y tú, la mas simple de todas.
Esa que habita en mis sueños.
Con tus ojos negros, y a la vez tan claros
eres tú, esa quien me enamora.

Mientras me guiñes un ojo
seré tu amante y tu complice.
Tú mi musa inspiradora.
Alquimia de la pasión,
amor con contigo y con todas.

Un guiño, una caricia del destino.
Almodóvar, Al Pacino
mercaderes ambulantes.
De los sueños cuando sueñas,
que besas, que vives, que lates.

-El Farabute-

Que me ha gustado!

Maravilloso!!!

Que harias tu...?

No hay mas vida que la que late
en aquel corazon impio,
con alas en los pies y trashumante.
Que deja rodar su suerte
echando una moneda al aire,
y no conoce el hastio.

Que de tan irreverente, parece ateo.
Pero si le sale cara o le sale cruz,
igual agradece al Cielo.
Y dice que no es cara
la vida por la que paga.
Y acepta de buena gana,
los clavos de su cruz.

No hay mayor naufragio
que undir las velas en ese mar,
que de tan amargo opaca la retina.
Que tan bien describen los adagios,
que tambien le llaman rutina.

Que el fin del mundo era ayer.
Que mil gurues intentan convencer.
Que sus discursos no son negocios,
que no pretenden hacer dinero,
con su tiempo, hasta el topete ocioso.

¿Que harian los gurues,
si tu fueras completamente feliz?
¿A quien venderian sus palabras?
Envueltas en papel celofan
para que no parezcan vacias,
y de a ratos simulen ser verdad.

¿Que harias tu,
si no te agobiase la rutina?
Tal vez no comprarias auto-ayuda,
ni te confesarias ante el cura.
ni aspirarias cocaina.

No hay mas vida que la que late
en tu corazon, tan revelde, tan impio.
En tus brazos cuando abrazan,
en tus labios cuando besan
y te olvidas del hastio.

-El Farabute-

:::El Yo: Una construccion colectiva:::

El Yo es una construcción colectiva. Un modo de funcionamiento aprendido, que responde a la necesidad del sistema nervioso de organizar centralizadamente la información circundante; su función es garantizarnos la supervivencia y para esto no descansa hasta haber construido un espacio seguro a su alrededor. Es una Torre, desde la cual la conciencia centralizada domina su mundo. Desde allí fija los límites que nadie puede cruzar; y sobre todo, determina aquello que debe suceder y aquello que no está dispuesto a aceptar de ninguna manera. Esta forma de inteligencia –el yo- es limitada. Necesita defenderse y dominar porque en su base anidan terrores e ilusiones ancestrales que reencarnan en cada niño que nace. En su aislamiento no puede percibir que forma parte de un inmenso orden creativo; y por eso se siente amenazada por todo aquello que no controla.

A lo largo de la evolución los seres humanos nos hemos interrogado acerca de la existencia de otro nivel de inteligencia capaz de resolver los problemas de la vida sin necesidad de apelar al control. Nuestro lado racional dice que esto no es posible; el lado místico busca a esa conciencia en seres superiores a quienes invoca protección. Ambas tendencias se entrecruzan tejiendo una confusa malla de ilusiones y estrategias controladoras. El tiempo que vivimos parece diseñado para que las Torres entren en crisis. Nos lleva al límite del caos, tanto en los hechos del mundo como en nuestras vidas personales. Ante nuestros ojos se suceden con asombrosa rapidez acontecimientos cargados de tensión en los que poderosos egos se enfrentan unos con los otros y, a diferencia de otros momentos, se hace evidente que ninguno triunfa; ninguno puede dominar definitivamente a los demás; ninguno puede resolver los problemas por sí mismo. Todo es volátil, incierto, tenso e inestable; fascinante a veces pero también incomprensible. Es necesario que todo esto nos suceda para que una nueva inteligencia florezca en nosotros. Una conciencia que no necesite un centro desde el cual dominar; una inteligencia sin posiciones preconcebidas acerca de lo que sucede. Libre para encontrar el camino según este vaya apareciendo; dócil, flexible y confiada; no porque ha inventado seres superiores para que la protejan, sino porque ha comprendido los limites de la conciencia centralizada. Por eso es capaz de coordinarse con los demás sin necesidad de pensar o sentir lo mismo que ellos. Esta inteligencia existe, pero solo puede florecer si la anterior entra en crisis y acepta sus límites. Tanto en los acontecimientos político-sociales como en nuestra existencia cotidiana veremos crecer dos grandes tendencias mientras Plutón recorra el signo de Capricornio. Aquellos que pugnan por la centralización y necesitan establecer un dominio casi absoluto a su alrededor; y aquellos que aprenden a coordinarse con lo diferente, a perder el control sin asustarse encontrando caminos sorprendentes. El tiempo de Acuario desafía todas las estrategias que consciente o inconscientemente la humanidad ha desarrollado. El yo no es una entidad; es solo un modo de funcionamiento. Un estado de conciencia que debe ser comprendido para que realice sus funciones centralizadas sin apropiarse de toda la actividad del sistema nervioso. Aceptar la limitación esencial de nuestro nivel consciente nos lleva a reconocer la existencia de una inteligencia mucho más profunda y creativa actuando en nuestras vidas. Esta inteligencia es capaz de procesar información de una complejidad inimaginable para el yo temeroso y controlador. Por eso encuentra caminos nuevos y disuelve casi mágicamente los antiguos conflictos. El arte de escuchar la inteligencia profunda no se enseña en ninguna escuela. Ella habla a través de todo lo que nos sucede. Podemos escuchar su voz en el momento en que los intentos controladores del yo son cuestionados.

La inteligencia profunda despierta cuando la Torre se desmorona. Y esto tendrá que suceder tantas veces como sea necesario; hasta que nos demos cuenta que cada vez que fracasan los planes del yo se nos revela el amoroso sendero del alma.

Autor: Eugenio Carutti Fecha: 23.05.2011

Casa XI

Con Veinte de Menos, y unos Cuantos de Más.

Tengo un mes más,
y veinte años de menos.
Tras lo que dejé atrás,
y sin echar de menos.

Que la vida sabe mejor
de sorbo en sorbo,
no hay quien lo dude.
Entre un viernes y un lunes,
miércoles no es estorbo.

Por una Utopía
daría lo que no tengo,
-no voy a invertir-
Vale más de lo que tengo,
lo que me hace reir.

No hay mas Dios que la belleza
a flor de piel, o escondida.
Tras una canción, o tú mirada
que transforma versos en poesía.

Vida, ganas, desvelo,
sinónimos.
Tristeza, llanto, desconsuelo.
Mas vale morir de pie,
que de rodillas en el suelo.

Bendito Joaquín, Machado.
Tus pasos que no pisan lo pisado.
Benditos los versos de tu vida,
que no repites, ni has tachado.

Entre el burdel y el parnaso,
lo divino va de la mano.
Lo utópico ni tú ni yo,
ni mas ni menos que humanos.

Con veinte de menos,
y unos cuantos de más.
Te entrego lo que tengo,
sin importar lo que me dás.

-El Farabute-

Y a la vez pensando en ella...

Si he de aprender a mirarme,

que sea en el espejo.

A reirme, cuando frunza el entrecejo.

A guiñarle un ojo a la Vida,

cuando la Suerte me mira,

de vez en cuando y a lo lejos.

Y a las puertas del Cielo,

un Angel y un Dragón.

La "Suerte" o el "Destino",

de tí depende, no se comprende

si estás en "off", o estás en "on".

Uno que muere en soledad.

Dos que mueren encarcelados.

Tres que mueren en pecado.

Cuatro que rezan porque es mejor,

tener al Dios de su lado.

Cuestión que éste bals lo bailo contigo.

Y sin ser el Príncipe de Marcella.

Hoy te escribo a tí, sin mentir una palabra,

y a la vez pensando en ella.

-El Farabute-

Lila..., ahora Cleo.

Y después de tanto tiempo perdido,

vengo y encuentro mi alma

en versos cuasi endecasílabos.

En una noche con una de esas lunas

donde no faltan estampídas.

Algunas que otras malas costumbres,

y algunos que otros que hablan,

como entre-cortando sílabas.

¿Por conciencia? Lo que se siente al latir.

Un verso por plegaria,

a la Virgen que espanta la malaria.

A tus besos, a tus suspiros

Y al Destino que se lo encuentra,

cuando se lo daba por perdido.

Y tenían razón los viejos

cuando de joven, me hablaban del Destino.

Hoy con unos cuantos más, ¿cómo negarlo?

Si a pesar de todo, se cruzan los caminos.

No es caro lo que no se va a pagar.

Ni tiene precio, lo que de todos modos

se va a comprar.

Un instante en el Paraíso.

escribir por escribir,

o jugar por jugar!

-El Farabute-

Des-identificación.

La Vida es una tragedia,
cuando la ves de cerca.
Pero es una comedia,
si la observas a la distancia.

-Charles Chaplin-

Todavía...

Bendito sea aquel sufí que nutre el Alma,
mas con sonrisas que con plegarias.
Bendito sea tu ir mas que tu venir,
con ese andar, con ese swing.
Benditas sean tus mini-faldas.


Añorando tan poco la vida tranquila,
que se va descartando por triste.
Mas vale el día a día, y la adrenalina.
Sin importar que fue que hiciste,
cuéntame que es de tu Vida.


Ahora que no leo, los libros que leía.
Ahora que solo me entretengo,
leyendo libros de poesías.
Ahora que juego mi futuro,
y al ahora le llamo:..."el Todavía".


Cuestión que, ¿para que negarte?
Ya no soy el mismo de antes.
Cuestión que de todos modos,
¿para qué esperar que el pan
por no comerlo a tiempo,
se llene de moho?


Benditas las madrugadas,
que me mantienen vivo Todavía.
Benditas tus caderas y las palabras,
que por jugar a conjugarlas,
son aspirantes a poesía.


Benditas los besos que diste,
y los que aun no has dado,
...Todavía.

-El Farabute-

"En honor a tu amor.
En honor a la Vida,
tan fugas y tan efímera!"

Por llevarte justo allí.

Nunca he sido tan feliz,
que lo que soy ahora y aquí.
Palabras tan trilladas.
Mentiras tan ciertas.
Ni tu dios, ni tu buda.
Y éste que no escarmienta.

Con un tinte sado-masoquista.
Me gusta tanto Amar como decir "Adios".
Y buscar mas allá del horizonte,
a mi escencia y a tu Dios.

Pero no soy nada de eso,
mas bien, casi todo lo contrario.
Y el cuerpo que sujeta mi Alma,
por mal vivir a diario.

Y al fin y al cabo, vivo como quiero.
Cosechando afecto,
o malgastando el tiempo.
Para hoy poder decirte:
"algún día he de morir,
pero vivo como quiero".

A cagar aparece en la REA,
(Real Academia Española).
Por mucho que lo niegues,
tu Alma muere sola.

¿Dónde estas? Te sigo bucando.
Bendito espejo, muéstrame el rostro.
Cuando apuesto al par negro,
me sale impar el rojo.

Con un rock&roll en inglés,
o con un tango en París.
Pagaría por llevarte al Cielo,
con un te Amo porque Sí.
Daría todo por compartirlo,
y llevarte justo allí.

-El Farabute-

Son cosas del Destino.

Son cosas del Destino.
No dormir por Amor
ni de noche, ni de día.
Y por culpa de tu mujer,
no conquistar Alejandría.

Un hogar, una casa, un hijo
son cosas del Destino.
Puedes llamarte Pedro, José o Noé.
El Destino te pescó por la espalda,
y la Suerte te dijo:..."tal vez".

Y te jugaron una partida
con los naipes marcados.
Y ahora te preguntas
mirando pa' todos lados,
que es verdad y que es pecado.

Son cosas del Destino
buscar tu Suerte,
un Lunes por la mañana.
Y añoras morder el fruto,
del árbol de la manzana.

Un Padre Nuestro y tres Ave Marías,
como anticipo de tus pecados.
Ni ángel, ni santo, ni diablo.
Solo te jugaron,
con los naipes marcados.

-El Farabute-

"Esta es la primera vez,
que escribo en tercera persona.
Mas por Humano que por Santo.
Mas por mirar de lejos,
el cuento de otra persona".

Para mi Amigo.


...Y así escribe éste tal Farabute, así en tercera persona.
Como si tal vez fuese un ahorcado, al que le quitaron la soga.

En el preciso momento.

Y siempre apareces en ese preciso
momento, preciso del escarmiento.
Cuando decirte que no te amo,
es decirte que te miento.

Con tu tiempo y el mio a contra-tiempo,
y las madrugadas que me persiguen
como sombras de aquel día que no fué.
Y a mí que no me importa, ese después.

Ahora que quiero asentar cabeza.
Ahora que las rosas no son de papel.
Tú que me vienes con aquello,
de que sería, de que será después.

Y decirte sobre líneas que te amo.
Contígo pasaría el crudo invierno.
Contigo el cielo y el infierno.
pintando el otono de verano,

Nos vemos a la vuelta de la esquina,
o cuando tu dios así lo quiera.
Serán las cosas de la Vida,
como lo diría cualquiera.

Hoy estás mas fría que nunca.
¿Será hoy? ¿Será mañana?
Cuando nuestros labios digan:
"Hoy te amo, pero nunca
nunca será mañana".

-EL Farabute-

Alas...Puertas del Cielo.

Siempre que toco,

a las puertas del Cielo.

Se me olvidan rezos y coanes.

Y se me aparece un mendigo,

comprando y vendiendo refranes.

Y otra vez le digo:

"vas a creerme viejo,

viejo amigo y hermano,

que solo traigo el latir,

de mi corazón en la mano".

Sin rezos ni coanes.

Ni records guinness,

ni festival de cannes.

Orar es caminar descalzo.

Meditar: "a falta de pan,

bueno son los panes".

No se si por pagano,

pero ni ciego, ni sordo, ni mudo.

Si eres el verbo hecho carne,

y a la vez mujer,

te prefiero al desnudo.

Tu que vendes esos ojos.

Yo que solo compro miradas.

Tu que buscas el futuro,

y el mío que lo encuentro

bajo cada luna, de madrugada.

¿Cuánto pagarías por llegar al Cielo?

¿Cuánto donarías por un: "Te Quiero"?

Próximamente en los mejores cines.

Lunes y Martes en rebajas.

Domingo impropio cuando lo finges.

Entre tú y yo...

una mirada cómplice

y un guiño por un Te Amo.

Palabras que no se dicen,

no se aceptan reclamos.

Y burlar al carcelero,

con las llaves del Paraíso.

Es verdad cuando te digo:

"Aun te quiero".

Dime si ésto no es,

golpear las puertas del Cielo?

-El Farabute-

Eres lo que se escribe...

Cuando la vida te da de a gotas.
Cuando te muestra una cara,
por no decirte que es la otra.
Y a mis hijos que los Amo,
mas que al vino y al pan.

Hoy regalo lo que me dan,
en los fines de semana.
Cuando me cierran una puerta,
abro una ventana.
Y si sueño despierto
es por atrevido e insolente,
por piadoso e indulgente.
Es porque me da la gana.

En un cuarto sin ventanas
la vida me sonríe,
mas ahora que antes.
Y vuelo dentro de mi mundo,
tan real como el de afuera.
Buscando palabras que rimen
un poco, tan siquiera.

Lo mas que quiero es amarte.
Los viernes no son martes
trece, que cuecen habas
sin Dioses, ni cuentos de hadas.

Eres lo que se escribe
en un papel en blanco,
que reposa sobre una mesa.
O la musa que me inspira
si yo fuese aquel poeta.
O tal vez aquel amor,
que vió la luz en primavera.

Eres mi sueño conciente.
La verdad que miente.
Un te odio y un te Amo.
Eres lo que se escribe,
sobre ese papel en blanco.

-El Farabute-